NOM, PRÉNOM(S) ☞ COLOMBEL ; Derrière le velours des syllabes se cache un tempérament d’autant plus inattendu, presque impromptu. Une force farouche et colérique sous la douceur lorsque les lèvres s’entrouvrent et délivrent ce patronyme, tout en poésie : Colombel. Ces lettres qui se fondent sur la langue ; qui se fondent et glissent, puissantes, doucereuses, royales. Car tu n’oublies pas que ton nom sera désormais éternellement rattaché à celui de la famille royale, de par le mariage de ton oncle avec Charlotte Leblois, sœur de ce bon vieux Géodor. Colombel, car nous avons tous un fardeau incombant sur nos épaules, nous faisant courber l’échine sous le poids de la charge, trop lourd pour d’aussi jeunes épaules. Mais toi, déterminée et pleine de fougue, voilà que tu ne fais que redresser fièrement le menton, arborant aux yeux de tous un port altier. Royal. Pourtant, tu n’as rien de souverain, pas même les idéaux. Tu fus façonnée pour cela, cependant ; tu saurais être une conseillère de choix, pour ton cousin, si la réputation des Colombel ne te précédait pas et qu’on ne se contentait pas de sourire d’un air ironique lorsque tu cherches à donner ton avis sur le monde qui t’entoure. Lion dans la guerre, colombe dans la paix ; votre devise sonne comme un sois belle et tais-toi infâme et dégueulasse ; alors quoi, tu es née sous l’étendard de ces pacifistes aux allures fantomatiques tant ils cherchent à se faire discrets, donc tu te dois de te contenter d’errer silencieusement à travers les rues de France ? Tu as de ce nom, une colère farouche, mais surtout, surtout, au fond des tripes, une peur vivace qui t’étreint avec monstruosité. Tu as tant voulu l’oublier et œuvrer pour qu’il ne soit plus rien à tes yeux que tu l’as rayé de ta vie au moment le plus propice. Tu avais été forgée pour entrer dans les rangs, comme le voulait la moindre goutte d’hémoglobine coulant dans tes veines, ce patronyme que l’on voulait que tu portes en étendard. Colombel, rugissais-tu alors avec force, avec toute l’ironie dont tu étais capable, comme voulant qu’ils comprennent. Qu’ils admettent que tu puisses symboliser quelque chose. Que tu sois plus qu’une simple colombe le temps d’un instant, volatile, doux et éphémère. Colombel, ou la mort d’un nom qui te hante, qui te cherche, te dévore. DE NOBLECOURT ; Ou la seconde chance. La colombe est devenue lionne. Les compteurs sont retombés à zéro, l’espoir d’une autre destinée se dessine à l’horizon, esquissée par l’idée de deux âmes perçant leur petit monde de verre avec la force et la brutalité d’un boulet de canon. Ce nom signifie la renaissance, la délivrance de tes chaînes trop lourdes, bien qu’il ait fallu consentir à en porter d’autres, symbolisées par l’alliance trônant discrètement à ton annulaire, emblème de ce mariage avide et rapide, érigé sur de simples formalités, sur un besoin urgent de remettre leur progéniture sur le droit chemin. Et, tu te tais, même si tu songes que tout s’étiole d’ores et déjà, qu’avant d’être ton époux, il fut ton cousin, ce gamin insaisissable et insupportable qui s’amusait à emmêler tes cheveux avec son stupide sourire de canaille et que, à tes yeux, cette union bafoue les règles, brise les lois. Mais tu n’en dis rien, finalement – et un peu tardivement – fidèle aux traditions propres aux Colombel. Ce mariage, c’est la solidité d’une union basée sur la confiance inébranlable que ton père pose en sa sœur, c’est la promesse de ne jamais le laisser seul, de te laisser seule. Et pourtant, tu le prononces avec une certaine amertume, rude contre ton palais, rêche sur ta peau gangrénée de frissons lorsque tu souffles : de Noblecourt. Ce nom est réellement le tien, pas ce fardeau mis sur tes épaules trop frêles, pas celui de l’Iphigénie de ton géniteur. C’est celui d’une femme et d’une sœur, c’est celui de tes dettes effacées sans être remboursées. Tu avais promis, du moins ; aujourd’hui, tout s’envole. ANTIGONE ; Issu de la mythologie grecque, c’est un nom que tu n’arbores plus depuis des lustres, un nom que tu tais, espérant pouvoir passer sous silence ces lettres, un peu rugueuses, presque calleuses, autant que sa symbolique peu glorieuse. Tenu de la fille et sœur d’Œdipe, cette héroïne à la vie dramatique qui osa se lever face à ce qu’elle considérait comme une injustice. Celle qui eut le cran de s’injurier face à l’autorité, en dépit de tout ce qu’elle encourait. Antigone, dérivé du grec, signifiant « à l’encontre des ancêtres », et le nom te sied à merveille car tu n’as de cesse de te révolter contre ce patrimoine génétique, cette étiquette collée à ton front, scandant que tu es plus, bien plus qu’un simple nom, au-dessus du simple patronyme de Colombel. Tu es celle qui, à l’instar de ton homologue, osera braver les interdits par la simple force de tes convictions. Et, pourtant, en attendant, tu te tais. ULYSSE ; Encore un prénom tenu des mythes de la Grèce antique, cette fois-ci d’un homme, l’un de ces rares héros qui parvint à accomplir quelques exploits, tout dénué de sang divin qu’il était. Ulysse, littéralement « le courroucé » en grec. Et c’est tout toi, vraiment ; cette colère qui gicle soudain, fugace, fugitive, puissante mais silencieuse. Cette colère qui s’agite en ton sein, qui ne demande qu’à s’extérioriser soudain, mais que tu t’évertues à garder enfermée sous le revers de ton myocarde tressautant de nervosité, menaçant d’imploser à chaque instant sous l’ampleur de tout ce ressentiment. Tu es colérique de nature, et pourtant arctique par profession et angélique par vocation. Alors, tu te tais, et ton courroux n’en devient que plus redouté lorsque tu ne seras plus en état de le retenir. Tu es profondément paradoxale, oscillant constamment entre la douceur discrète de Colombel et la force colérique d’Ulysse, jolie petite funambule.  AGE, NAISSANCE ☞ VINGT-DEUX ANS ; Vingt-deux années. Tellement peu, tellement suffisant, pour eux, adultes qu’on scande responsables lorsqu’ils n’ont fait que détruire ta vie et tes espoirs de pacotille. Prise en pleine fleur de l’âge, ils ont donné à ton vingt-deuxième anniversaire comme une condamnation sans équivoque, une mise à mort implacable de ta liberté. Ils t’ont passée cet anneau au doigt, pas seulement Arthur ; eux tous. Ils t’ont enchaînée à leurs désirs de maintenir un simulacre de dignité au-dessus de leurs têtes nobles ; ils ont tué la petite Ulysse, cette gamine ivre de liberté et amoureuse de la vie, cette gosse qui souriait au plus petit prétexte et s’émerveillait de tout. Tu n’es plus qu’un fantôme, pale copie de l’idée qu’on a façonné de l’épouse idéale. Tu abdiques, présentes toujours un visage serein au monde qui t’entoure et une bouche silencieuse, scellée sur ton indignation, ton désir de t’enivrer à nouveau de cette vie si brutalement arrachée. Une bouche close alors que tu voudrais crier qu’on te rende cette dernière année perdue, comme une centaine de lettres sans réponse ; vingt-deux ans. Les compteurs se sont pourtant arrêtés, tu as perdu toute notion du temps, tu l’avais pourtant, avant. Autrefois. Avant l’anneau qui scella ta vie à celle de ton cousin. Au final, peu importe les années que tu as déjà vécu, le plus important est de savoir que toutes celles qui te restent devront lui être dédiées. VINGT-NEUF FÉVRIER, À ROUEN ; Tu as toujours aimé Rouen, ta Normandie. Le vent, ce doux murmure, devenant orage, puis cataclysme balayant ton enfance. Tu te souviens avoir dansé dans les rues, d’avoir couru en humant avec délectation l’odeur de la terre mouillée. La terre humide, chaude et calme, accueillante, si accueillante que tu aimerais t’y terrer lentement, d’y enfoncer lentement les doigts. Tu te rappelles de tes cheveux d’ébène balayés par une bourrasque, tandis que, faisant volte-face, tu souriais au paysage se profilant à l’horizon, tes yeux, superbes, vrillant le monde sous un ciel gris. C’est un jour comme celui-là, où tu es né, dans la grisaille, faisant exploser toutes les nuances de gris en un millier de couleurs tandis que le monde s’ouvrait déjà droit devant toi. Un vingt-neuf février, tu as vu le jour ; excuse rêvée pour ne subir les festivités qu’une fois tous les quatre ans. NATIONALITÉ ☞  FRANÇAISE ; Comment pourrait-il en être autrement ? Tout dans ton attitude transpire de cette attitude propre à la France. Ah, comme tu l’aimes, ta mère patrie. Comme tu la chéris, enfant choyée qui ne cesse de s’en abreuver avidement à la mamelle même de la Nation, te couvant de son regard bienveillant de mère en attendant que tu la rendes fière. Et tu t’y efforceras. Chacune de tes actions sera poussée par cette volonté d’être digne d’elle, digne d’être française. Quant à tes origines, elles ne semblent jamais aller au-delà de l’hexagone, s’arrêter aux frontières, comme peu désireuses de t’expatrier loin de ton unique pays. ASCENDANCE ☞ SANG-BLEUE ; Du sang le plus pur qui soit. De ce sang, écarlate, que l’on nomme bleu pour la noblesse de ton rang, pour la grandeur dans chaque goutte carmine qui se profuse douloureusement dans tes veines bleuies. Comment pourrait-il en être autrement lorsque l’on scande cent fois le nom de Colombel comme celui de cousins de l’héritier du trône ? L’on réclame de la noblesse sorcière qu’elle possède le sang-bleu, tu ne fais pas exception à la règle ; mieux, tu t’appliques même à faire perdurer cette tradition en épousant ton cousin pour ne jamais corrompre cette hémoglobine encore pure. Chaque cellule dans ton corps le crie, le hurle : sang-bleu, qu’importe si ça peut paraître atrocement artificieux, sang-bleu comme le commun de tes aïeux et s’il le faut, pour le défendre, tu en deviendrais même d’un tempérament beaucoup plus belliqueux. TITRE ☞ CINQUIÈME DANS L’ORDRE DE SUCCESSION DU DUCHÉ DE NORMANDIE ; Ou l’opprobre suprême : la dernière. Même ta petite sœur est passée avant toi, petite favorite de papa, la promesse d’hériter de vos terres a été scellée entre deux regards bienveillants et un baiser paternel seyant son front. Et toi, tu te contentes de hausser les épaules. Comme si tu t’en fichais. Comme si c’était important que tu t’effaces derrière elle, gamine encore ignorante de tout ce que ce titre implique, que tu ne sois rien, même aux yeux de ton propre géniteur pour qu’il te relègue au dernier plan et te vende au plus offrant. Qu’importe, ton époux, lui, n’a qu’un seul obstacle entre le titre de duc et lui : son frère. Au fond, pourtant, ça t’importe peu. Tu ne t’y intéresses pas, aux fastes et coutumes de la Cour, à cette course au pouvoir, ce jeu des trônes prenant parfois des allures de guerre froide, brisant des familles, annihilant des foyers. Tu n’es qu’une femme qui s’est retrouvée avec quelque chose de trop grand devant elle. En fait, t’as juste la trouille ; que tout ça t’échappe, que ça te file entre les doigts alors que t’as toujours vécu là. Que tes craintes pour l’avenir se manifestent soudain lorsque tu te rendras compte que toi, tu n’as rien ; que ce futur que tu édifies silencieusement sur le fil de tes pensées tombe en ruines. T’as peur que tout ça soit vain, de ne posséder plus rien. Que du vent. Et, pourtant, tu rejettes constamment ce gouvernement, cette monarchie, ce système, même si tu es cousine du futur Roi, fille de duc, et tout le toutim. Ce n’est pas pour toi, tout ça. Alors, pourquoi t’as peur, Ulysse ? Pourquoi tu voudrais tant serrer les doigts sur cet héritage qui t’échappe ? ANNÉE D’ÉTUDE ET CURSUS ☞ HUITIÈME ANNÉE, PARCOURS SCIENTIFIQUE ; Tu aspires, depuis ton plus jeune âge, à devenir une alchimiste de talent. S’alliant ainsi à ton ambition comme officiant en tant que tremplin de choix pour accéder à ce poste que tu convoites depuis toujours, ce parcours te semble tout à fait dédié. Tu excelles dans la plupart de tes matières, tu te plonges dans tes études avec un sérieux inébranlable, érudite et avide d’en apprendre toujours davantage, prenant lentement conscience que ton destin se joue d’ores et déjà, que la moindre de tes réussites déterminera l’accomplissement de ton avenir que tu espères simplement prospère. Cette destinée toute tracée est un véritable leitmotiv pour toi ; être la meilleure, en toutes catégories, tu t’y efforces chaque jour davantage, voulant être à la hauteur des attentes que peuvent placer tes professeurs en toi mais, surtout, les tiennes. Tu te promets de faire de ton mieux ; mais tu sais que ça ne sera pas suffisant, à moins que ton mieux te propulse au sommet. RESPONSABILITÉS, ACTIVITÉS PARASCOLAIRES ☞ ESCRIME ; Tu te sers de cela comme un véritable exutoire ; tu y as été initiée dés ton plus jeune âge, malgré ce que pouvaient bien en dire tes parents, jugeant non seulement que ce n’était pas là une activité raisonnable pour une fille mais, surtout, te rappelant combien les médecins t’avaient férocement interdite de telles pratiques. Fleuret au poing, tu t’avances, tu pointes et tu touches. Tu aimes ces instants de quiétude, de silence où ton seul souci est de te concentrer sur ta cible, te calquant sur ta respiration, calme, sereine. Tu t’y entraines souvent, ces instants te permettent de tout mettre à plat, de réfléchir au calme, de te poser pendant un laps de temps, toujours trop court. Tu te concentres, et tu oublies le monde autour de toi ; tu ne penses plus qu’au fleuret, plus qu’au point que tu dois toucher de sa pointe pour l’emporter. Tes tourments s’effacent lentement, tes dilemmes s’étiolent et, doucement, comme dans un état second, tu virevoltes, tu n’est plus que la brise, insaisissable. Tu n’es plus Ulysse, Colombel, tu n’entends pas toute la haute-noblesse qui hurle à l’infamie de te savoir t’abaisser à un sport moldu de la sorte ; qu’importe ce qu’ils en disent, tu te sens bien lorsque tu pratiques l’escrime. Comme si tu avais été façonnée pour les champs de bataille. Femme-guerrier. DUEL ; Parce qu’il fallait perpétuer la tradition datant du Moyen-Âge ; parce que, non contente de pratiquer l’escrime, il fallait que tu te penches vers son équivalent sorcier. Parce qu’il fallait que tu excelles dans cette discipline aussi, n’allant pas oublier ta nature de sorcière sous ta condition de noble. Alors, tu te tais et tu brandis ta baguette droit devant toi, tu inspires et tu attaques. Rapide, vive comme l’éclair, tu n’as qu’à entrouvrir les lèvres, un souffle, et le sortilège fuse, imprévisible mais puissant, venant s’abattre contre ton adversaire, n’aspirant qu’à te faire goûter à la victoire, au calice de ta baguette. Souvent, tu te questionnes, te demandes si ceux en face de toi ne te laissent pas sciemment gagner, parce qu’eux aussi, savent, pour ta tare, se méfient, parce qu’ils ne veulent pas vous attirer d’ennuis. Et ça t’agace, te rend folle de  douter de la fiabilité de ces autres qui s’inquiètent de la santé de la gamine lorsqu’ils feraient mieux de combattre ardemment l’adversaire. Et ta volonté de prouver ta valeur n’en est que plus pressante. COPTE KĒME ; L’alchimie n’est pas une passion, mais une réelle obsession. Chaque page de tes carnets d’écoles porte dans un coin, dans une marge, entre deux lignes, une inscription alchimique, lorsque, laissant tes pensées s’évader dans des sphères trop hautes pour qu’on puisse te rappeler à l’ordre. Ça t’obsède, littéralement, partout, l’alchimie est là, partout, envahissant la moindre parcelle encore saine de ton esprit, contrôlant la moindre pulsion, les transcendant lentement, t’ensorcelant subtilement dans son aura mystérieuse. L’alchimie. Contrairement à d’autres, tu ne cherches pas à entamer une stupide course contre la montre, contre la mort. Pour vivre. Éternellement. Toi, tu veux juste tout découvrir, tout savoir de cette discipline qui te fascine. Tu t’abreuves du moindre ouvrage et brille de par ta volonté à le faire. Tu pourrais te sentir tout à ton aise, au sein de l’obédience, s’ils n’étaient pas tous obsédés par ce désir mégalomane de dompter la mort, donnant là quelques aspects macabres à vos réunions. Mise à part l’obédience des alchimistes, tu te souviens avoir été persuadée, durant ta première année, de sentir des regards insistants peser sur ta nuque, la brûler insidieusement. Chaque fois que tu te retournais, une paire d’yeux se détournait. Et tu avais fini par te convaincre que le Cercle de la Rosière lorgnait sur toi, hésitait simplement vis-à-vis de ton nom d’éternelle pacifiste, impartiale sans parti. D’un autre côté, tu te dis que ce n’est pas plus mal qu’on ne soit pas venu t’enjoindre à rejoindre l’obédience ; ça t’aurait fait mal d’être la première à refuser cela. PATRONUS ☞ LYNX ; Majestueux et puissant, sublime pelage d’un blanc pur irisé d’argent, ton patronus prend la forme d’un lynx aux yeux opalins. Doté d’une grâce vivace, d’une aura bienveillante, délicatement cambré vers l’avant, le félin ne demande qu’à s’élancer sur tes détracteurs dans un éclair de cristal ; tout juste le temps de l’apercevoir qu’il a déjà tout réduit à néant. Lynx, symbole de secret et de mystère ; cette manie que tu as de tout garder caché dans le creux de ta peau d’opale. L’observation, la perception, la vue et la sagacité ; toi, qui ne dis rien, qui te tais et qui observes en silence, qui comprends ce que d’autres s’évertuent à masquer aux yeux du monde. Cependant, il s’agissait pendant longtemps d’un simple nuage informe de fumée blanchâtre et opaque, à défaut de t’être réellement posée la question de quel pouvait bien être ton souvenir le plus heureux et, à défaut, de te contenter de penser à quelque moment qui venait soudain effleurer ton esprit sur l’instant. Mais, à force de détermination, tu as réussi à produire un patronus corporel. Pour le faire apparaître, tu songes désormais au sourire de Florent lorsqu’il dort ; peut-être que tu n’es pas sa génitrice, mais il est ton fils. Et tu l’aimes déjà, oh oui. Tu le chéris de toutes tes maigres forces comme tu t’émerveilles sur ses lèvres qui s’étirent, ses paupières qui tressautent et son poing minuscule qui se crispe. Tu as juste hâte de le voir grandir, te sourire, pour de vrai, t’appeler Maman, quoiqu’on en dise. Alors, le lynx s’élance, mord, griffe. Et l’emporte.

courageuse ☪ rancunière ☪ juste ☪ capricieuse ☪ opiniâtre ☪ lunatique ☪ loyale ☪ utopiste ☪ réservée ☪ brillante ☪ fière ☪ charismatique ☪ colérique ☪ philanthrope ☪ perfectionniste ☪ humble ☪ anticonformiste ☪ passionnée ☪ implacable ☪ obsessionnelle ☪  paradoxale ☪ téméraire ☪ manipulatrice ☪ versatile.