Sometimes I think that maybe if we had met at a different time, a different place, it wouldnt have come crashing down the way it did. Our story began in such tangled webs that we worked through to unravel and in the end I almost forgot you were the one holding the other end of the thread. You held my hands when they wouldnt stop shaking and I never let you cross the lines you were too scared to break and for a while there I almost thought it was easy. I’m sorry that you think of me as the sand that slipped through the cracks of your fingers when really I was the window that refused to break in the storm. You were the pouring rain to my wild breeze, and I hope you never forget the wind that carried you home

Diane se battait.
Elle fendait, elle piquait, elle dégageait, elle pourfendait, elle attaquait, elle se défendait d'ennemis imaginaires, contre-attaquait, jurait dans sa barbe, soufflait, revenait à l'attaque, inlassablement, toujours avec cette verve effarante de ces électrons libres hyperactifs et vengeurs. Elle ne semblait ressentir ni fatigue, ni lassitude, ni ennui : toujours concentrée, yeux plissés, une mèche de cheveux rebelle s'évadant de son chignon, piquant ça et là avec son fleuret les cibles magiques qui s'offraient à elle. Diane se battait aussi pour vivre. Elle se battait pour rire fort, pour faire ce qu'elle voulait, pour détacher ses cheveux quand il faisait trop chaud et pour porter des jeans dès qu'elle sortait un peu trop loin. Elle voulait être libre, elle voulait faire comme elle l'entendait, partout, nulle part, tout le temps ; et pourtant... Elle pouvait se battre autant qu'elle le souhaitait, elle restait irrémédiablement enfermée, emprisonnée, réduite à suivre le chemin d'un destin qu'elle honnissait plus que tout. L'oiseau peut toujours s'égosiller, battre des ailes, hurler, chanter ; il reste dans la cage. Et même si les barreaux en étaient dorés, la cage de Diane existait bel et bien et était bel et bien la plus rageante. Et c'est cette rage, qu'on retrouvait. Ce diable qu'elle avait au corps, cette passion en son sein, cette envie de prouver au monde que non, non, Diane Deulceux ne se laisserait pas faire et non, non, on ne l'écraserait pas aussi facilement. Toutefois, ce n'était pas ses détracteurs – ses parents – qu'elle piquait de son fleuret mais bel et bien des ventres de paille et de jute. Oh, qu'elle ne s'était pas entraînée au sabre plutôt qu'au fleuret ! Plutôt que de les piquer tel un moustique agaçant, elle les aurait fendus, éventrés, réduits à un tas de coupures et de lambeaux, à un néant silencieux et plus si autoritaire. Il fallait qu'elle se calme. Ses mains tremblaient.

Un long frisson désagréable lui parcourut l'échine quand elle sentit la pointe caractéristique – et reconnaissable entre toutes, à ses yeux – d'un fleuret dans le creux de ses omoplates, dans son dos. Elle fit presque aussitôt volte-face, tenant sa propre arme horizontalement et détaillant l'inconnu avant de grimacer en ne voyant qu'un masque d'escrime. Une grimace s'invite sur sa lippe – elle avance à visage découvert, ne gardant par pure principe que la protection protocolaire du tronc – avant qu'elle ne s'étire d'un sourire mutin et joueur. Voilà ce dont elle a besoin. Un adversaire de chair et de sang, un adversaire palpable et un adversaire qu'elle allait se faire un plaisir de laminer avant de révéler son identité. Pas spécialement compétitive dans les matières scolaires ou de la vie en général, l'escrime était une autre affaire pour Diane. C'était sacré. C'était une forme de délivrance, une manière de se fatiguer, de s'épuiser, de se réduire à une masse de muscles endoloris et de soupirs las à la fin de la journée ; elle avait besoin de se dépenser et, mieux que tout, l'escrime le lui permettait. Or, l'autre venait de lui faire l'affront de l'avoir ridiculisée d'une stupide touche dans le dos. Elle prend à peine le temps de réfléchir pour contrer, écarter l'arme adverse avant de se mettre en garde. Très vite, les coups s'amoncellent, les attaques, riposte et contre-attaque pleuvant ; elle ne réfléchit plus, laisse son œil voir, son cerveau analyser en un quart de seconde et son corps agir, se montrant toujours plus rapide, toujours plus vile aussi. Enfin, elle finit par le toucher à son tour – car ce n'est qu'un homme, avec cette stature, qui peut se cacher sous ces protections blanchâtres. Essoufflée, Diane Deulceux baisse son arme en regardant entre deux mèches blondes perdues la personne révéler enfin son identité. Une arme – la sienne – tombe parterre alors qu'il s'empare de sa main – elle tressaille.

Personne ne peut. Sa main a été donnée. Sa main a été offerte à Dorian Desclève, qui l'a dérobée sans vergogne. Il n'avait pas le choix. Tu ne peux lui résister. Tu lui dois ça. Tu lui dois ça et milles autres choses. Ne sois pas si égoïste pense-t-elle alors que, presque effarouchée, elle tente de reprendre sa main – baguée, celle-là – mais son vis-à-vis la prend de court quand, en enlevant son casque, son adversaire prend les traits reconnaissables entre tous de son fiancé. Presque aussitôt, le regard de Dorian la traverse et lui arrache un second frisson tout aussi désagréable. Elle se redresse imperceptiblement, pâlit aussi légèrement, grince un peu des dents. Et se laisse aller à l'étreinte de sa main sur la sienne, incapable de lui résister en tout point. Et puis pourquoi le ferai-je ? Je serai bientôt sa femme. Je dois bien supporter qu'il me prenne la main. J'en ai le devoir. Ah, le devoir et Diane... une grande histoire d'amour. « Bonjour »  Un léger sourire vient à nouveau tordre sa lippe, peut-être plus las et triste que les précédents, alors joueurs et taquins. « Bonjour, Dorian. » dit-elle d'une voix qu'elle veut égale, qui n'est que tremblante à la réalité. Pa-thé-tique. Et ses yeux, encore. Ses foutus yeux. « Je te ch… cherchais » Elle se mordit la langue pour ne pas lui répondre, lui siffler qu'il l'avait effectivement trouvée. Et qu'il pouvait lui dire pourquoi il la cherchait. Et qu'il pouvait partir le plus vite possible. Sa vue... sa vue était étrange. D'un côté, il était son futur époux, son fiancé, « l'homme parfait de sa vie » (du moins, c'était ce qu'elle aimait à répéter à quiconque voulait l'entendre). Mais de l'autre, il restait l'ami. Il restait l'ami, le fidèle, le petit frère de cœur, le frère de Solange, le frère de la grande amie disparue. Il restait Dorian. Elle l'aimait. Pas correctement, mais elle l'aimait. Et enfin, troisième côté, elle le détestait. Car il était la cage, il était l'épée de Damoclès et il était le détracteur. Tout à la fois. Elle se devait d'être convenable avec lui. Garda le silence. « Ça va ? » deElle le regarde longuement sans rien dire. Ses sourcils se froncent. Sa bouche se plisse, se pince. Colère. Incompréhension. Dédain. Tendresse. Colère à nouveau.

Elle déteste son caractère de feu, elle déteste cette passion qui l'habite – car Dorian ne la partage pas. En est si étranger que leur relation semble foncer dans le mur. Mais je dois foncer dans le mur. Je dois même accélérer sur les derniers mètres pour promettre une collision extraordinaire, avant de sourire et de remercier pour le tout.  « Ça va. » répondit-elle simplement, avant de lentement tortiller des doigts jusqu'à les échapper de sa main ; l'instant suivant, elle lui tourne le dos dans une volte-face nerveuse et se penche en avant pour ramasser son fleuret, le lui tendant sans croiser son regard avant de commencer à s'approcher des cibles de paille, qu'il faut ranger après utilisation. Toujours. Elle retire machinalement ses gants pour mieux pouvoir les manipuler, sort machinalement la bague, qu'elle a laissé dans la poche de sa tenue d'escrime, pour l'enfiler. Elle se surprend à l'admirer. A rester au milieu de la pièce, debout, main tendue, regardant cette bague synonyme de tant de choses. Le regard de Dorian dans son dos, la brûle. Elle se retourne à moitié en lui adressant son petit sourire mutin. « Et toi ? Tu t'es franchement amélioré depuis la dernière fois qu'on s'est battus. » ronronne-t-elle en reprenant son air joyeux de tous les jours. C'est la petite Diane inconsciente qu'il a sous les yeux, la Diane qui ne veut inquiéter personne, la Diane qui subit sans ne rien dire et essaie de ne pas lui faire peur avec ses sentiments trop grands et trop mous déjà brisés. Elle lui lance une cible d'un air joueur – une cible, autant dire un sac en toile de jute bourré de paille qui lévitait dans les airs magiquement pour les entraînements – et le regarde la réceptionner maladroitement dans un rire léger quelque peu forcé. « Allons, Dorian, souris un peu. » Souris un peu car le spectacle continue, car ce n'était que le début, car à ce mois se rajouteront mille autres et encore mille et encore mille et encore mille car on va passer une vie ensemble... Non ?

« J’avais un bon p-professeur » Un sourire tendre vient tordre sa lippe, alors qu'elle se remémore précisément leurs échanges de jadis. Oh, qu'elle pouvait s'en vouloir, parfois ! Elle les revoyait, encore jeunes, encore presque insouciants, à jouter férocement à coups de fleuret ; et elle qui, invariablement, finissait par lui cracher de se redresser et de contre-attaquer, qui le confrontait méchamment à son handicap en espérant le faire passer par la force. Presque toujours vainement. Cette époque lui semblait presque bénie, désormais, inespérée. Ils ne se compliquaient pas encore la vie de ces machineries royalistes ; ils n'étaient pas encore perdus au milieu de deux flots contraires, amour et devoir, ce que l'on désire et ce que l'on doit faire. Avec un pincement de cœur – comme à chaque fois qu'elle se surprend à rêvasser en regardant Dorian –, elle pense à cette satanée Elysée Berthelot qui fait de sa vie un enfer. Qui l'eut cru ! La comtesse Berthelot et le prince bègue Dorian qui font de Diane Deulceux la fameuse, l'indomptable, la forte, la sauvage ; un si grand désordre. Une si grosse ruine, pense-t-elle amèrement alors qu'elle le regarde s'approcher. A mesure que l'écart entre elle et Dorian se fait plus petit, elle sent sa respiration prendre la tangente et parvient même à faire un pas en arrière ; toutefois, elle n'est pas assez vite pour lui tourner le dos et faire mine de s'occuper d'autre chose. A moins que ce ne soit simplement ses yeux, qui la clouent douloureusement sur place. Et elle qu'est-ce qu'elle voit dans ses yeux ? Elle voit de l'amour ? De la tendresse ? Et moi, j'ai droit à quoi ? Les pensées l'assaillent comme autant de coups de couteau. Et moi ? Et moi, je suis quoi ?

Elle se souvient de son entrevue – mouvementée – avec l'autre et aussitôt semble-t-elle s'assombrir, ses sourcils se fronçant sur son front et sa moue boudeuse se faisant plus visible. « Toi d’abord » La moue s'accentue, elle finit par esquisser un léger sourire par automatisme. Un léger sourire timide et hésitant, maladroit, qui menace de s'effondrer à tout instant. Ses fossettes – adorables petites parenthèses qui lui donnent la crédibilité d'une enfant de cinq ans – encadrent ses lèvres mais ses yeux, eux, reste toujours aussi distants et contrariés. Je suis rien, c'est moi qui suis rien, elle est tout, je ne serai rien, il ne m'aime en rien. Diane regarde les doigts tendus du brun vers elle avec surprise et il lui faut un petit moment pour processer l'affaire, ses yeux faisant l'aller-retour entre sa paume, puis les iris du prince du sang de France. Finalement, elle s'empare de sa main en tendant le bras et s'attire contre lui avec, toujours, son petit sourire jusqu'à se retrouver presque lovée contre le corps du jadérial. Elle se met sur la pointe des pieds pour déposer un baiser sur sa joue, presque à la commissure de ses lèvres ; avant qu'il n'ait pu réagir, elle s'est écartée et a lâché ses doigts, minaudant un : « ne m'as-tu jamais vue autrement que souriante, mon cher Dorian ? » léger, alors que dans ses yeux s'allume enfin une petite étincelle. Oublie-la lui a-t-il dit au parc Bleuret, quand elle avait voulu en savoir plus sur l'autre, sa rivale, ignorant encore son identité.  Alors, la blonde décida de l'oublier – pour cette fois, du moins. Ne comptait qu'elle, et lui – car ça finirait ainsi, pas vrai ? Elle, et lui. Lui qui penserait toujours à l'autre et elle qui ferait de son mieux pour faire mine que non, elle n'en souffrait pas. N'était-ce pas là un simple résumé de sa vie ? Non, je ne souffre pas, c'est faux hurlait-elle depuis vingt-deux ans, les larmes aux yeux.

Elle branla du chef pour se morigéner mentalement, se penchant une énième fois en avant pour ramasser quelques cibles, pensive, marmonnant parfois dans sa barbe sans plus faire grand cas de Dorian dans son dos. Quand enfin elle s'estima satisfaite, elle se retourna vers lui ; et avec une moue timide, se contenta d'ouvrir sa combinaison de protection – elle la retirerait plus tard – et se détacha les cheveux – alors dans un chignon négligé tout à fait horrible, d'après ses termes – dans quelques lourdes boucles blondes. Elle avait les joues un peu roses à cause de l'effort mais enfin, ses yeux brillaient comme si la présence seule de Dorian réussissait à illuminer sa journée. Ce qui était, sans doute, le cas. Diane était une femme de l'ombre. Elle vivait dans l'ombre des autres, le désirait ardemment ; elle voulait être l'ombre protectrice, l'ombre amoureuse, celle qui ne s'impose jamais mais qui a un réel poids face aux évènements. Alors se faire propulser sous le feu des projecteurs, n'être plus que la fiancée de... elle le vivait très mal. Surtout qu'elle n'avait personne à qui confier ce mal-être – autant ne pas ébruiter l’histoire d'amour absurde d'une prince pour une vulgaire comtesse et ainsi, épargner la dignité de Diane. Si ce n'était que Dorian. Duquel elle approchait, son sourire diminuant peu à peu, pour ne devenir qu'une simple moue contrite et timide. Elle. Timide devant lui. Que vais-je faire de lui ? « Tu me cherchais ? » le relança d'une voix douce en se postant devant lui, une main jouant machinalement avec le fleuret qu'elle avait entre les doigts et l'autre se posant dans le creux de sa taille, l'air de demander à Dorian des comptes. Ses yeux, qui n'osaient plus affronter ceux du jeune homme, glissaient parfois le long de ses propres doigts pour observer d'un air passionné ses doigts qui s'enroulaient autour de la poignée de son arme, la bague de fiançailles brillant discrètement à son doigt.

Sur ses lèvres brûlait encore l'empreinte enflammée de la bouche de Dorian. Elle repensait parfois – avec un mélange étrange de malaise et de tendresse – à leur fameuse rencontre dans le parc, où tout s'était joué. Diane se laissait aller au regret et à la mélancolie, en se disant qu'elle aurait pu tout refuser. Vraiment. Tout ce qu'elle aurait eu à dire, c'était non, arrête, je reviens sur ma position : ne m'oblige pas. Tu ne peux pas me faire ça. Connaissant Dorian tel qu'elle le connaissait, elle en était sûre, elle aurait pu le faire céder. Mais malheureusement, sa fierté de Deulceux n'avait pas tenu le coup, l'avait même complètement abandonnée. Il faut l'aider, il en a besoin lui criait la voix du devoir. Et puis tes parents seront ravis ! Leur fille, enfin fiancée ! Cette situation ne peut que te profiter. Il le faut. Rattrape-le. Et elle l'avait fait. Depuis, elle avait tour à tour détesté et chéri cette décision. Peut-être était-ce l'occasion d'enfin renouer avec Dorian (d'une manière que Diane n'avait jamais envisagé auparavant, certes). Et avec la mémoire du dilemme auquel elle avait été confrontée au parc Bleuret, revenait le souvenir horrifiant tant il était entêtant de la douceur des lèvres du jeune homme sur les siennes. Un baiser timide et tendre, comme on lui en servait trop peu (peut-être les garçons partaient-ils de la conclusion que Diane était forte et dure et sèche alors qu’en fait qu'elle n'était esclave que de leurs sourires et pantin de leurs désirs) et qui, après coup, avait tout de plaisant. Mais voulait-elle baiser ces lèvres toute sa vie ? Connaître ce parfum sur le bout des doigts ? Pouvoir dessiner le visage de Dorian en fermant les yeux ? Non. Avait-elle le choix ? Non. Elle n'eut même pas la force de soupirer, cette fois là.

Diane sent le regard brûlant de Dorian sur elle, qui descend, l'analyse, s'attarde sur la bague (ils ont été nombreux, les regards, sur celle-ci. Elle est belle, presque trop aux yeux de la blonde. Elle aime la beauté et le luxe mais elle a l'impression que ça fait tâche, sur elle ; elle et ses ongles cassés malgré tout, et rongés ; elle et ses cheveux fous ; elle et son charme sauvage plutôt que délicat comme l'est l'ouvrage du bijou (de la promesse)). Avant qu'elle n'ait pu réagir, Dorian a glissé ses mains sur sa taille, qui épousent délicatement son corps, avant de l'attirer contre lui avec une assurance qu'elle ne lui connaît que trop peu. Elle se laisse faire, le fleuret retombe à grand fracas parterre mais elle ne semble pas y faire attention – chose plutôt étonnante, de sa part. La blonde ne peut que se laisser docilement faire, fermant un instant les yeux quand elle sent sa main se crisper dans son dos ; ses propres mains, quant à elle, se déposent sur ses épaules puis s'immiscent dans les cheveux qui recouvrent sa nuque, après avoir frôlé la peau brûlante de son cou. Elle en joue machinalement, caresse sa peau du bout des doigts, se permettant de frissonner délicieusement quand elle sent ses lèvres effleurer sa peau. Sur la pointe des pieds, Diane déposer à son tour un baiser sur la veine palpitante du cou du Jadérial, avec une douceur toute relative (peut-être trop empressée, bourrue et maladroite pour faire mieux) avant de se détacher. Rien qu'un peu, pour darder son regard dans la sien. À la recherche d'une réponse. A n'importe quelle question, oui, vraiment ; elle veut juste une réponse, quelque chose qu’elle puisse comprendre dans le maelström d'émotions qu'elle ressent en cet instant précis.

« Tu me cherchais pour un câlin, Dorian ? » se moque-t-elle tendrement d'un ton badin, sa main glissant de sa nuque jusqu'à sa joue. Elle en redessine machinalement la pommette du pouce, ses yeux plongés dans les siens. Puis son autre main se referme en poing et elle martèle à deux reprises le torse du brun – très légèrement, cette fois, et avec prévenance – en se détachant complètement. Elle a froid. « C'est mignon. » susurre-t-elle dans la même lancée. Puis, la pensée insidieuse s’infiltre en elle. Peut-être que leur avenir sera ça ? Il trouvera l'amour avec Berthelot et elle, elle, la moins que rien, ne sera qu'un chauffe-lit, des câlins gratuits et permis ? Elle imagine mal ça venant de Dorian tout comme elle l'imaginait mal se tourner vers elle – méchante, cynique et provocante Diane, surtout envers lui – pour lui demander de l'épouser. Elle sent que ses doutes (et ses pensées bien sombres) doivent se lire sur son visage ; aussitôt se détourne-t-elle, renfrognée, se penchant pour ramasser son fleuret. « Enfin. Si tu n'as rien à me dire, je crains devoir te quitter ici et maintenant pour aller manger : je meurs de faim. » J'aurais dû manger à midi, songe-t-elle comme dans un rêve, avec un souci tout relatif quant à son appétit déclinant. Diane se passe une main dans les cheveux pour les remettre en arrière quand elle se redresse, tournant les talons pour lui faire vaillamment face. « Et à moins que tu ne veuilles me regarder me changer, nos chemins se séparent ici. » (si seulement) dit-elle avec un aplomb qui lui est propre, et ses yeux qui semblent vouloir dire : je t'en prie, reste, tiens moi dans tes bras et fais moi oublier comme tu l'as promis. Mais ses yeux, ses beaux yeux, elle les détourne. Péché d'orgueil. Deulceux avant tout.

La provocation est à peine déguisée. Elle le voit déjà s'empourprer et bégayer que non, jamais, il n'a pas envie de la déranger pour la regarder se changer ; que oui, bien sûr, leurs chemins se séparent. Elle l'imagine déjà, gêné au possible, presque maladroit alors qu'elle, comme toujours, n'arborera qu'un sourire cynique et taquin. Ce sourire derrière lequel elle se cache toujours, ce sourire presque provocateur, qui semble vous dire : quoique tu dises, quoique tu fasses, je serai devant toi et je me moquerai de toi mais c'est faux, tellement faux. Diane n'est pas un enfant de choeur, non, c'est vrai. C'est pas le meilleur lot mais c'est pas le pire non plus. Elle semble si dure, si mal foutue, si forte ; mais au fond, c'est juste une gamine vous savez. Une gamine qui a mal grandi. La plaisanterie-provocation ne prend pas, tombe à l'eau ; elle se contente de soupirer légèrement en levant le regard vers lui. Expectative, car ce genre de silence est toujours de mauvais augure. Que va-t-il lui dire, cette fois ? (elle en est presque amère, intérieurement, s'attend à l'entendre proférer quelques autres bêtises ou bien des choses si vraies à propos de lui et d'Élysée qu'il la laissera nauséeuse et mauvaise). Mais c'est pire, tellement pire que tout ce à quoi elle s'attendait. « Je voulais… rompre notre a… accord » Silence. Son dos devient raide, sa nuque lui fait mal et ses yeux, flamboyants, se plantent dans les siens. Il y a un mélange de froideur, tout d'un coup, et d'indignation qui se distille en elle. Je ne suis pas assez bien pour toi ? a-t-elle envie de lui cracher, de lui feuler comme un chat blessé. Elle t'a convaincu que tu méritais mieux que moi ? Elle n'a même pas le courage de dire autre chose, se contente de pâlir, de regarder Dorian avec le cœur à vif, qui saigne, qui saigne, qui saigne sans s'arrêter. Évidemment. Il a ouvert les yeux. Il s'est rendu compte. Qui voudrait t'épouser, de toutes manières ?« Je voulais, mais j-je n’y arrive pas ».

Quel con, pense-t-elle (elle s'en maudit aussitôt : souviens-toi qu'il est ton prince). Quel con, le maudit-elle avec ses grands yeux et son bégaiement stupide. Quel con, songe-t-elle à moitié soulagée, à moitié suspicieuse. Quel con, grince-t-elle en enfonçant encore plus profondément ses yeux dans les siens. Elle ne dit toujours rien, garde un silence obstiné, pour l'inviter à continuer (et si elle ouvre la bouche pour parler, elle le sait, seul un son pathétique en sortira et ce sera gênant pour tous les deux surtout pour elle). Diane ne s'est jamais sentie aussi démunie. On lui en a sorti des vertes et des pas mûres, vraiment. Elle a souffert, elle a aimé et tout le toutim ; mais jamais rien ni personne ne lui avait fait ça. Cette impression impérissable que tout pouvait s'effondrer à tout moment et que, pour la première fois de sa vie, elle n'avait aucun contrôle dessus. « Mais… toi… J’ai l’impression que… que tu ne v-veux pas de moi. Que tu ne v-voudras jamais de moi » Le reste de ses mots est inutile, Diane Deulceux n'entend plus rien. La colère s'invite dans ses veines, vient les enflammer, et elle ne sait pas encore si elle est justifiée ou non. Elle ne le voit que partir, tout simplement, vers la porte ; et elle crie intérieurement, elle hurle, elle s'en déboîte les mâchoires. Elle le hait. Oh comme elle le hait ! D'une haine si forte, si profonde, qu'on la croirait ni provenir de Diane, ni être à l'encontre de Dorian. C'est comme si tous les sentiments trop forts et trop à vif et trop éclatés qu'elle ressentait pour lui en cet instant s'étaient brusquement mutés en haine pure et dure. Elle n'arrive plus à respirer correctement.

« Où tu vas ? » tempête-t-elle avec humeur, mâchoires serrées, sourcils froncés. Il y a des trémolos pathétiques dans sa voix, elle se hait pour cela. Il s'arrête, il lui tourne toujours le dos. Toute sa raison lui crie de le laisser partir, de rester là, dans son monde de cible et de fleuret ; de ne plus se préoccuper de lui, si il voulait tant briser leur accord mais au fond, le veut-elle vraiment ? Même au delà du devoir, de l'orgueil qui lui enserre le cœur et la vie, de tout ce qui lui crie que c'est la meilleure chose à faire – ne veut-elle pas un peu de lui, au fond, rien que lui ? Elle s'approche à grands pas de lui et le bouscule presque pour le faire se retourner. Diane confronte son regard à celui de Dorian avec défiance (il est beaucoup trop grand, c'en est presque gênant) ses poings serrés et ses bras tendus, comme si elle allait se mettre à le marteler d'un moment à l'autre.  « Comment oses-tu me dire cela, Dorian ? Tu veux que je te cite ? Hein ? J'aime quelqu'un d'autre et je ne cesserai jamais de l'aimer » dit-elle simplement. Elle ne pousse pas le vice d'imiter sa voix et son bégaiement (elle ne se serait pas privée, en temps ordinaire ; mais ce n'est pas un temps ordinaire), se contente de reformuler la phrase telle qu'elle l'a comprise (et longuement analysée au fin fond de son lit). Dans sa voix suinte une grande amertume, une petite irritation, une vexation latente.  « C'est toi qui ne voudras jamais de moi alors comment est-ce que tu peux me demander, à moi, de te vouloir de toi ? » s'écrie-t-elle, avant de brutalement fermer la bouche et de se mettre à rougir (elle a crié trop fort). Elle se mord douloureusement la lèvre un long moment – trente secondes de silence entrecoupé de respirations erratiques de sa part – pour se calmer. Son regard ne lâche pas le sien, elle sent presque des larmes de frustration et de colère monter.  « Si j'avais su que tu m'aurais fait autant souffrir, j'aurais tout de suite dit non. » marmonne-t-elle entre ses dents en baissant enfin les yeux. Une main se porte à son visage, vient cueillir aux coins de ses prunelles deux orbes salées perdues. « Je veux de toi si tu veux de moi. Tu la vois, l'impasse, maintenant ? Je ne pourrais jamais t'aimer et te vouloir si tu aimes et veux une autre. Tu comprends ? Je t'aime énormément, Dorian, tu le sais. Mais pas... pas comme ça alors que je sais que tu me rendras jamais ces sentiments. » Quels sentiments ? Il n'y a pas de réponse.

Spoiler:

Spoiler:

« Je t’interdis de… d’utiliser ces p-paroles contre moi. Je ve… venais de tout perdre. Je voulais être ho-honnête avec toi » Un rire sans joie éclate sur les lèvres de Diane. Je venais de tout perdre. Elle, elle se souvenait plus de la situation comme si il venait de la gagner, elle. Mais elle était si insignifiante, à ses yeux. Elle n'était rien. Vraiment. Juste un obstacle, un élément qui l'empêchait, lui, d'épouser sa stupide Berthelot, de lui faire un môme ou deux et de prendre sa retraite avec elle dans l'arrière-pays français. Elle était la voix de la conscience, de la raison ; Diane était la rabat-joie qui rappelait à Dorian son devoir de sang, son devoir de titre. Elle était horrible. Non, vraiment, elle était le seul monstre de l'histoire. C'était elle, en fait, qui l'entraînait dans cette union. Il lui aurait juste fallu un peu de courage, un peu de vaillance pour lui dire : non, je t'en prie, retrouve la et marie-la et fais comme tu l'entends parce que tu y as droit ; mais toute cette témérité dont elle se targuait, toute cette audace qu'on lui accordait, elle ne les avait pas. La soudaine réalisation qu'elle ne doit être pas grand chose si ce n'est qu'une amie d'enfance collante, est extrêmement désagréable et ouvre en Diane toutes les valves qu'elle retenait précieusement depuis si longtemps. Elle lui crache son fiel à la figure, profite sans regret de son handicap pour parler, parler, laisser les mots s'écouler comme des larmes de sang, et ignorer quand il ose murmurer son prénom. Si Diane ose être faible devant lui, elle ne l'avouera jamais et n'acceptera jamais sa pitié. Mari et femme ou non.

« J'aime quelqu'un d'autre et je… je ne cesserai jamais de l'aimer, c’est bien ça ? » deOui, c'est ça hurle-t-elle intérieurement et ça doit se lire dans ses yeux. C'est tout le nœud du problème. Aurait-elle préféré vivre dans l'ignorance ? Être cocue sans le savoir ? Elle ne savait trop pas. Elle serait certainement tombée rapidement amoureuse de Dorian (comme de tout garçon qui lui accordait plus qu'une demi-journée d'attention) et aurait certainement fermé les yeux sur son cœur qui battait ailleurs. Dans les bras d'une stupide comtesse. « C'est ça. » lâche-t-elle entre ses dents, ses sourcils se fronçant toujours un peu plus sur son front tandis qu'elle attend la suite (avec un mélange d'appréhension et de soulagement, d'enfin lui parler à cœur ouvert). « Tu n’oublieras j-jamais ça, hein Diane ? Même si je te prouve qu… que je t’aime… Même si je te dis que l’idée même de… de te quitter devient im-impossible à envisager » Elle reste silencieuse. Elle doit pâlir, prendre ce teint cireux et maladif qu'elle déteste, des grandes occasions, des grandes peurs et des grands surprises. Certains disent : aime-moi moins mais aime-moi longtemps ; tout ce qu'elle lui reproche, à Dorian, c'est de ne pas l'aimer assez. Ou plutôt, c'est d'aimer trop Élysée Berthelot. Beaucoup trop. Ces passions violentes ont des fins violentes ? Si seulement. La révélation de Dorian la laisse immobile et blême, sans qu'elle ne quitte un seul instant son regard. Pas de faiblesse devant lui, ni personne. « Je t’aime, Diane. Vraiment. Mais… si tu attends de moi qu… que j’oublie quinze ans de ma vie… Si tu ne c-crois pas à mes sentiments simplement parce que… parce que j’en ai aussi pour Elysée… On ferait mieux de… d’arrêter là. » Peut-on aimer plusieurs personnes à la fois ? Même à des degrés différents ? Son cœur lui crie que non. Parce que son cœur est exclusif, il est monogame, il est capricieux et égoïste. Dans son cœur en carton mal rafistolé par les années, il n'y a de la place que pour une seule et même personne ; la conception même d'en aimer plusieurs lui semble abstraite, carrément étrange et dégueulasse.

Mais sa raison, sa raison dans sa petite tête de linotte, lui crie qu'elle est injuste, qu'elle devrait plutôt se féliciter de s'être fait une telle place dans les sentiments de Dorian. De Dorian qui mérite tellement mieux qu'elle (et tellement, tellement mieux que Berthelot). Dorian est parfait. Il est gentil, il est prévenant, il est volontaire et il sait être amusant. Bon, d'accord, il ne déborde pas d'affection et il n'est pas très fort pour prendre la parole en public, c'est vrai. Mais il est si... si Dorian. Une incroyable lassitude se lit désormais dans les yeux bleus de Diane, qui n'ont toujours pas baissé devant le fer inflexible du Jadérial. « J'aurais voulu ça pour toi. J'aurais voulu que tu l'épouses et qu'elle t'aime et que tu l'aimes, murmure-t-elle comme dans une confidence. J'aurais vraiment voulu que tu sois heureux, Dorian. Mais tu sais mieux que personne que c'est impossible. Que tu n'as pas le choix. Que nous n'avons pas le choix. » (elle a soudainement envie de lui parler d'Élysée et ses menaces en l'air et ses sous-entendus et ses mots blessants mais elle veut l'épargner. Elle gardera sa relation envers Dorian avec Dorian ; et envers Élysée avec Élysée.) « Je ne sais pas pourquoi tu l'aimes. Je la trouve-- enfin, n'en parlons pas. Je suis désolée que tu l'aimes, en fait, je pense qu'on aurait pu être heureux. » Parce que si il l'aimait, ils ne le seraient jamais. Le silence plane un moment avant que, brusquement, elle ne l'attire contre lui comme il l'a fait plus tôt. Elle glisse ses mains dans son dos et niche son nez dans son cou en se mordant férocement les lèvres (ne pas déglutir, ne pas soupirer, ne pas embrasser, ne pas gémir, ne pas sangloter) sans rien dire. Elle a juste besoin de sa chaleur et de sa présence, juste ça, je t'en prie, ne dis rien. Comme toujours, Diane a besoin que quelqu'un la tienne dans les bras et qu'il lui répète qu'il l'aime, qu'il l'aime, qu'il l'aime ; mais ça n'arrive jamais. Cette étreinte a le goût amer des adieux. « Je sais qu'on pourra l'être. » Et c'est comme une promesse qu'elle ne pourra jamais tenir parce que tout relie Dorian et Élysée et Élysée à Dorian (mais elle ne le voit pas, refuse de le voir, par péché d'orgueil (pourquoi la choisir elle) et parce qu'elle a peur d'être seule (celle laissée pour compte)). « Enfin, si tu passes outre le fait que je me comporte horriblement avec toi comme je l'ai toujours fait. » Elle semble réfléchir un long moment.

Diane reste dans les bras de Dorian sans rien dire, vient timidement embrasser la peau de son cou, de sa mâchoire puis de sa joue avant d'enfin, revenir planter son regard dans le sien. Ses mains sont crispées sur sa tenue d'escrime, dans son dos, sa position est plutôt inconfortable – toujours cette histoire de pointe des pieds et leur différence alambiquée de stature et de taille – mais elle s'en fiche. Se noie le temps d'un regard dans ses yeux embruns. « Tu voul-, tu veux rompre l'accord pour elle, n'est-ce pas? » murmure-t-elle finalement, l'impassibilité revenant s'installer sur ses traits.

Elle a envie d'être égoïste. Elle a envie de le serrer contre elle et de planter un couteau dans le dos de Berthelot et de garder Dorian pour elle, rien que pour elle. Car si Dorian est disposé à scinder, partager son cœur en deux, elle, elle n'est pas capable de penser partager quoique ce soit avec quiconque (et, surtout, avec une quelconque). Elle n'est rien, a-t-elle envie de lui rappeler en hurlant, elle ne sera jamais rien si ce n'est qu'une simple comtesse mais rien n'y fait : il l'aime. Il l'aime parce qu'elle a été là durant quinze ans ; il l'aime parce qu'elle l'aime ; il l'aime parce qu'elle ne l'a pas lâchement abandonné quand il avait le plus besoin d'elle ; il l'aime parce qu'elle est jolie malgré tout, parce qu'elle est naturelle, parce qu'elle est différente en mieux. Il l'aime, il l'aime, il l'aime (cette phrase ne veut pas sortir des pensées de Diane, vicelarde, amère) mais il aime aussi la wallonne, un peu. Moins. On t'aime toujours moins, parce que tu vis trop, tu parles trop, t'es trop. On t'aimes toujours moins parce qu'on trouve toujours mieux. « Oui… Pour elle » Il devrait la repousser. Dorian devrait gentiment se séparer d'elle, l'écarter, la mettre à l'écart avec un sourire idiot pour lui faire avaler la pilule – et puis lui faire faire Dieu savait quoi pour briser l'accord qui les reliait désormais. Mais il n'en fait rien. Il se contente de la regarder, de l'incendier de son regard à la parure d'embruns, de la détailler tant et si bien qu'elle s'en retrouve gênée (surtout qu'ils sont si proches qu'il doit voir tous ces défauts qu'elle a et qu'Élysée n'a pas), baissant spasmodiquement le regard alors que ses joues s'enflamment. Elle se sent idiote et moche et nulle sous son regard. Elle se sent mal. Et pourtant, pour rien au monde, elle préférerait que ce soit quelqu'un d'autre qu'il regarde.

Pour elle. Toujours pour elle. Diane ne peut pas s'empêcher de soupirer légèrement, discrètement, avant d'enfouir timidement son visage dans le coude de Dorian sans jamais un instant de le serrer contre elle. Elle a envie d'être égoïste. De refuser de le laisser partir, de ne pas voir ses regards languides pour Élysée, de ne pas vouloir signer la fin de cet accord (qu'elle ne voulait pas à l'origine, certes, mais tout a changé, tout s'est bousculé). Elle avait envie de le serrer contre lui jusqu'à la fin de lui faire oublier l'autre Berthelot à coups de fleuret et de baiser ; mais malheureusement, elle savait que c'était impossible. Diane s'autorisa à fermer les yeux, son nez calé dans son cou, la pulsation régulière d'une veine venant lui chatouiller l'épiderme. Elle s'autorisa à penser à eux, si jamais elle concédait tout, si jamais Berthelot parvenait à ses fins. Que serait-elle ? Elle ne serait rien. Elle serait considérée comme moins qu'une stupide comtesse (sinon, pourquoi le Prince de Sang aurait-il choisi l'autre ?). Elle ne pourrait plus jamais regarder Dorian dans les yeux sans se demander : et si ? Et si tout avait été différent, et si tu m'avais choisie moi ? Et si, et si, et si, et si ? Quand elle se détacha à peine de lui pour le regarder à nouveau dans les yeux, elle n'avait pas senti les larmes venir s'immiscer aux coins de ses yeux ; et deux perles salées tombèrent donc le long de ses joues, sur ses pommettes, jusqu'à l'extrémité de son menton avant de disparaître dans son cou. Enfin se sépara-t-elle pleinement de Dorian, l'air affreusement embarrassée, venant récolter du bout des doigts les petites larmes qui ont su faire leur chemin jusqu'à son masque de glace. « Dé-désolée » bredouille-t-elle en se détournant pour lui épargner ce triste spectacle qui, elle ne l'ignore pas, ne la fera passer que pour plus pathétique encore à ses yeux. La fille pathétique qui le repousse et qui finit invariablement par s'accrocher à lui de toutes ses forces.

Elle recule d'un pas, lui tournant toujours le dos, venant effacer de son visage toute trace de larmes et toute réminiscence du maelström de sentiments, de prévoyances, de souvenirs qui l'agite. Elle doit se montrer plus forte que lui, pour forte qu'elle, plus forte qu'eux. Elle est une Deulceux de Namur, après tout, la fille d'Anaëlle et de Ferdinand. Elle est fière et forte et noble et royale. Elle n'a pas le droit de pleurer ou de se laisser aller à ses sentiments et elle n'a pas le droit de regarder Dorian chuter sans agir, sans rien dire. Mais ce n'est pas son prince, qu'elle regarde, au fond. C'est son ami. C'est le frère de Solange, dont le seul crime est d'aimer. Mais il n'a pas le droit. Il est Prince. Il n'a pas le droit ! Mais Dorian n'est-il pas lui-même avant d'être le second potentiel successeur de Géodor ? Quand elle tourne les talons pour faire de nouveau face à son fiancé, Diane a un mouvement de recul : elle ne s'attendait pas à ce qu'il demeure aussi proche. À moins qu'il ne ce soit rapproché ? « Désolée. Je dois offrir un bien triste spectacle. » murmure-t-elle difficilement, un petit sourire contrit venant infecter ses lèvres. Elle plonge son regard dans le sien, profondément, sans barrière ni mur ni frein. Tout est trop intense avec elle, de toutes manières : ce n'est pas maintenant que ça va changer. Puis, finalement, quand on pense qu'elle va enfin se détourner, finir de ranger la salle au plus vite et qu'elle va partir en courant à toutes jambes, sans se retourner, sans plus penser à lui si ce n'est qu'en insultes ; quand on pense qu'elle abandonne, qu'elle se laisse aller selon son bon-vouloir et qu'elle oublie pendant un instant son orgueil maladif et son égoïsme constant ; alors qu'on pense qu'elle se résigne, elle se met sur la pointe des pieds et écrase ses lèvres sur celles de Dorian après lui avoir crocheté le cou. Ne me laisse pas.

« Tu es magnifique » Dorian la tue. Dorian sera la fin de Diane Deulceux, pense-t-elle pour la énième fois, en le regardant entre deux mèches blondes lourdes de chagrin. Il est gentil. Il est incroyablement gentil, toujours à vous glisser un mot sympathique, à faire attention à vous (même à elle ! N'importe quoi. Elle n'avait besoin de personne, et pourtant, elle se rappelait encore de lui comme du gamin qui hésitait à l'attaquer avec un fleuret. Elle). Ou à vous dire que vous êtes magnifiques, alors que des larmes se pressent contre vos paupières et que vos yeux rougis s'enfoncent dans les siens, profondément, presque bizarrement. Et puis il la tue parce qu'il est d'un calme à toute épreuve ; parce qu'il est immensément grand et que mine de rien, dans ses bras, on y est bien ; parce que quand il sourit, il a une légère fossette sur la joue. Parce qu'il tient à elle, parce qu'il l'aime et n'est-ce pas tout ce qu'elle a jamais demandé dans ce bas-monde ? Et elle aussi. De sa manière bizarre, bancale, franchement effarante, elle l'aime, alors qu'elle ne devrait pas. Elle l'aime trop pour ne pas ne pas en souffrir ; et elle ne l'aime pas assez pour vouloir résolument se battre pour lui. Il n'existe pas de telle chose que l'amour dans la vie de Diane Deulceux ; il n'y a, en fait, qu'une alchimie de devoir et de responsabilités qu'elle s'est concoctée avec les années en grandissant dans la famille qui est la sienne. Et franchement, à première vue, Dorian n'a rien de l'archétype qu'elle aime : il n'est pas grande gueule, il n'est pas provoquant, il n'est pas incroyablement insupportable et il n'est pas vraiment aux antipodes de tout ce qu'elle représente. Et pourtant, timidement, elle l'aime avec la peur légitime de ceux qui ont peur de ne jamais être aimés en retour.

Alors elle l'embrasse en espérant qu'il reste, qu'il oublie Elysée, qu'il admette qu'il ne peut pas briser leur accord. Alors elle l'embrasse car elle est à court de mots pour lui faire comprendre, pour qu'il puisse envisager trente secondes le trouble dans lequel il la plonge. Alors elle l'embrasse pour se nourrir de lui encore un peu, non, pas grand chose, juste une poignée de secondes, juste le temps d'un baiser. Il répond à son baiser d'abord timidement, ses mains se posant presque machinalement sur sa taille alors que celle de Diane finissent sur ses épaules, à la base de son cou, presque sur son torse sur laquelle elle s'appuie, perchée sur la pointe de ses pieds pour penser atteindre des siennes les lèvres de Dorian. Mais très vite, la douceur et la tendresse de leur baiser s'estompe, pour laisser la place à une passion dévorante, qui bouffe Diane depuis l'intérieur même si elle serait bien la dernière à l'admettre. Elle frissonne en sentant les mains de Dorian courir sur son corps, à travers le tissu, du bas de son dos jusqu'à sa nuque par laquelle il l'attire toujours un peu plus contre lui ; quant à elle, elle sent ses doigts se resserrer sur sa tenue d'escrime, sa prise toujours plus forte froisser le tissu. Ses lèvres dansent sur les siennes gracieusement, toujours plus nerveusement (et peut-être, peut-être, qu'à un moment ses dents se perdent autour de la lèvre inférieur de Dorian, machinalement, comme pour en tester la résistance) tandis qu'elle frissonne, éternellement, en sentant le pouce du Jadérial caresser avec une délicatesse rare sa joue. Elle a l'impression d'être faite de porcelaine et de verre et de cristal, ainsi, et non plus d'os, de chair, de sang et d'acier ; elle n'arrive pas encore à décider si c'est une chose bien ou mauvaise.

Quand leurs lèvres se séparent enfin, Diane reprend légèrement sa respiration, étouffant un soupir de contentement tandis que les lèvres du jeune homme se perdent sur la peau sensible de son cou ; mais ça ne suffit pas, ça ne suffit plus : les lèvres de Dorian sont un fruit défendu aux effets plus durs encore que la drogue, lui semble-t-il. Ils s'embrassent. Ils s'embrassent. Ils s'embrassent. Les mains de Diane sont toujours crispées sur la tenue d'escrime du Prince, à la fois comme si elle ne voulait pas qu'il s'éloigne mais aussi, dirait-on, comme si une colère nerveuse s'était emparée d'elle. Leurs lèvres se détachent que pour mieux se retrouver un instant plus tard et elle est toujours plus avide, toujours plus passionnelle, toujours plus brûlante dans le carcan de ses bras ; jusqu'à ce que l'instant retombe, un peu trop brutalement à son goût, et qu'elle le darde de ce regard indécis, mi-figue mi-raisin, qui semble dire : je sais pas d'où ça sort, je sais pas d'où ça vient, je pourrais pas te l'expliquer. Diane reste longuement silencieuse, sans jamais essayer de se défaire (alors qu'elle n'est pas de ces femmes à rester dans les bras des hommes : plutôt mourir), toujours à serrer le tissu désormais froissé de sa tenue dans ses poings aux phalanges blanchissantes. Elle sent le regard de Dorian lui brûler allègrement le visage puis, descendre dans son cou ; et quand elle comprend où les yeux embruns du Prince se sont posés, machinalement, c'est un incendie qui vient ravager ses joues et les empourprer adorablement. Pour masquer sa gêne, Diane enfouit à nouveau son nez dans le cou du Jadérial, venant un déposer un léger baiser. « T'es nul pour rompre les accords. » murmure-t-elle, les lèvres jouant légèrement sur sa peau pour lui arracher des frissons, se faire dresser les poils de son épiderme, le rendre fou, lui faire comprendre qu'elle est là, pour lui, rien que pour lui, et pas Elysée, où est-elle d'ailleurs ? Elle n'est pas là, Dorian, oublie là. Moi je suis là. Avec lenteur, ses mains finissent par se desserrer de l'emprise qu'elles avaient sur la tenue d'escrime du jeune homme (ses muscles lui font mal, désormais, c'est malin) et elle pose ses paumes de part et d'autre de la taille de Dorian, pour s'assurer qu'il ne partira pas à nouveau. Elle finit par relever la tête et venir embrasser le menton du jeune homme, un étrange sentiment de proximité venant la tourmenter. Comme si c'était machinal et normal de se comporter ainsi avec lui. « Dis moi ce que tu vas faire, Dorian. »

Alors elle comprend. Alors elle comprend ce qu'il veut, ce qu'il désire, ce qu'il espère. Qu'elle fasse le choix à sa place. Qu'elle le repousse. Qu'elle lui facilite la tâche. C'est pour ça que Dorian est si nul pour rompre les accords. Parce qu'il est gentil, parce qu'il est con, parce qu'il se laisse aller. Elle devrait le repousser sèchement, lui murmurer qu'il doit conserver le souvenir d'Élysée, rajouter qu'elle ne veut pas, qu'elle ne peut pas lui imposer ça ; mais elle ne trouve pas cette force en elle. Tout ce qu'elle peut faire, c'est embrasser la veine palpitant de son cou avec douceur, la suivre du bout des lèvres jusqu'à sa mâchoire, dont elle teste la résistance de la bouche. Elle est bien, là, se rend-t-elle compte avec un peu d'effarement. Elle pourrait y rester des heures, bercée par les battements ténus de son cœur sous sa tenue d'escrime, enivrée de son odeur, à quémander parfois le poids de ses lèvres sur les siennes. Serait-ce de l'amour ? Ce sentiment honni, haï, détesté, méprisé, évité comme la peste par Diane Deulceux – serait-ce de l'amour pour Dorian Desclève qui naîtrait en elle ? Elle préféra mettre cette question de côté dans son esprit, l'ignorer, l'enfermer dans une boîte, fermer la clef. Elle ne pourra jamais l'aimer. Parce qu'il est prince, et qu'elle n'est rien. Parce qu'il aime une autre. Et oui, il l'aime aussi, bon, d'accord ; mais pas assez. Pas assez pour ne pas douter, pas assez pour la serrer fermement contre lui jusqu'au Jugement Dernier, pas assez pour lui confesser qu'il l'aime, irrémédiablement, entièrement, complètement. S'il ne l'aime pas assez, décrète-t-elle mentalement, il ne l'aime pas du tout.

Ses mains sur sa taille ont le poids des promesses. Diane se sent étonnamment fragile contre Dorian, mais aussi protégée, dans un endroit sûr. Il est beau, il est grand, il est fort ; et elle, imperceptiblement, qui se serre contre lui, ses mains se crispant de part et d'autre de son corps à travers le costume d'escrime qu'il a enfilé. Elle s'écarte à peine, il a encore ses grands yeux de prince bègue triste. Parfois, Diane se dit qu'il ressemble à ces personnages de roman qu'elle adore, les romantiques mélancoliques qui marchent lentement dans les rues sans mot dire, ignorant la pluie qui dévale sur leurs visages. Voilà à quoi lui fait penser Dorian. Au portrait du mec mélancolique et triste, avec ses grands yeux sages qui semblent lui dire, l'implorer de l'aider. Un jour, son père lui avait appris comment être un bon Aubin. Il s'était contenté de l'emmener à l'écart, après le dîner, et de poser une main sur son épaule en prenant un visage cérémonieux : pour être un bon Aubin, il suffit juste de savoir se sacrifier. Tu es prête à faire cela ? A l'époque, Diane venait tout juste de rencontrer Marien et d'accepter sa proposition folle de le protéger coûte que coûte. Alors elle avait dit, sans hésiter : oui car c'était vrai. Mais maintenant, elle n'en était plus sûre. Elle ne voulait pas se sacrifier pour Dorian, si ça voulait dire qu'il avait droit à son heureux pour toujours et sa fin de l'histoire avec cette stupide Élysée Berthelot. Et puis d'abord, pourquoi c'était toujours elle la laissée pour compte ? Dorian se pencha vers elle et posa son front contre le sien. Elle n'avait de cesse que de le regarder dans les yeux, avant de baisser timidement le regard, ses mains remontant lentement sur son torse pour venir enlacer maladroitement on cou. « Je… je ne sais pas » balbutia-t-il, alors qu'ils fermaient leurs paupières de concert. La poitrine de Diane se souleva légèrement d'un soupir, à peine surprise, tandis que ses ongles s'enfonçaient machinalement dans la peau tendre de la nuque du prince alors qu'elle le serrait contre lui, toujours front contre front. Avec la peur irrépressible qu'il n'avait qu'une envie : l'écarter. A jamais.

Evidemment qu'il ne savait pas. « Et toi ? » Et elle, qu'est-ce qu'elle voulait ? Elle ne voulait pas de lui. Elle ne voulait pas de lui. Elle ne voulait pas de lui. Au supplice, elle grimaça légèrement, alors qu'une nouvelle tempête d'émotions venait s'emparer d'elle ; machinalement, ses ongles s'étaient à nouveau enfoncé dans la chair de Dorian, si bien qu'elle devait lui faire mal ; et quand il fit mine de reculer son visage du sien, elle le relâcha brusquement (se rendant enfin compte de la pression de ses doigts sur la peau du jadérial) et elle se détacha à regret pour le regarder dans les yeux. Un instant, rien qu'un instant. Elle sentait les larmes, salées, amères, désagréables, se précipiter à la frontière de ses cils ; et les larmes coulèrent, lacérèrent sa chair, quand elle cligna discrètement des yeux. Mais elle ne se défit pas, ne se détourne pas, ne s'écarta pas ; se contenta de chercher une solution à ce dilemme dans les yeux de Dorian. Et la trouva. Ses mains, qu'elle avait nerveusement reposées sur ses épaules, remontèrent le long de son cou, prirent lentement son visage dans ses mains ; un instant, ses pouces caressèrent ses pommettes avant qu'elle ne l'attire à nouveau vers elle pour l'embrasser, après une hésitation. Leurs lèvres se trouvèrent, s'effleurèrent, s'affrontèrent surtout : ce baiser avait des goûts d'adieux. Très vite, Diane finit par le repousser avec lenteur en détournant le visage, ses mains retombant avec un temps de retard le long de ses flancs. « Je fais ce qui te rendra heureux. » dit-elle simplement, d'une voix égale et inflexible, ses deux mains se trouvant sur son giron, jusqu'à ce qu'elle fasse glisser l'alliance autour de son annulaire pour le récupérer au creux de sa paume. Les yeux baissées, elle observa la bague sans rien dire, la faisant tourner entre ses doigts en se maudissant d'ores et déjà à mi-voix de sa décision. « Je fais ce qui doit être fait. » rajouta-t-elle, en fourrant de force l'alliance au creux de la main de Dorian. Elle pensait qu'elle allait être ravie, libérée d'un poids ; mais il n'en fut rien. Son ventre se tordit, elle sentit même un vertige menacer de la faire basculer parterre ; mais, ignorant ces signes avant-coureurs d'une crise de nerfs, elle se détourna, ramassa ses affaires, remit son fleuret dans son fourreau en l'ignorant ostensiblement. « Je sais que tu ne seras jamais assez courageux pour faire un choix alors je t'impose le mien. Je sais que tu es faible et qu'elle ne cessera jamais de me faire la guerre alors j'abandonne, tu vois, je rends les armes, oublie moi, aime-la, fais ce qui te chante. Je m'occupe de nos parents. » Et, quand en se dirigeant vers la sortie, elle s'approcha de lui et il posa sa main sur son bras pour la retenir : « non, ne me touche pas. Ne me regarde même plus. » fit-elle en se dégageant brusquement, évitant toujours son regard.

Spoiler:

Spoiler:

Diane était extrême. Elle ne connaissait pas le gris. Elle s'empiffrait ou elle refusait de manger quoique ce soit. Elle marmonnait ou elle hurlait. Elle aimait ou elle haïssait. Diane était extrême et, surtout, pouvait sembler bipolaire tant l'impulsivité de ses émotions la projetaient d'un côté ou de l'autre avec une brusquerie telle, qu'elle en était déroutante. A un moment, elle vous déclamait des mots d'amour, répondait à vos baisers, se pressait avec délice contre vous ; et puis, soudainement, elle vous repoussait, haussait le ton, s'énervait, vous haïssait. Véritable livre ouvert pour quiconque doté d'un minimum de jugeote, ses grands yeux bleus révélaient toute l'agitation qui l'habitait. La fébrilité délicate de ses doigts, ses yeux nerveux qui roulaient dans leurs orbites, sa bouche qui tressautait dans des mimiques mi-mesquines, mi-douloureuses. Son cœur battait trop fort dans sa poitrine – de là où il se tenait, Dorian devait certainement l'entendre – et diffusait dans ses veines une adrénaline plus que désagréable, qui la brûlait littéralement de l'intérieur. Elle s'embrasait. Peu à peu la rejoignaient ses dignité et fierté, vieilles amies, qui, dépitées une fois encore, l'aidaient à se draper dans ce qui lui restait d'orgueil. Elle devait se sacrifier. Son père, se rappelait-elle, lui avait parlé de la mort. Il lui avait dit que tout Aubin devait savoir se sacrifier ; oui, certes. Il lui avait parlé de la mort, des sortilèges Impardonnables et de ceux encore pires dont on ne parle pas, il lui avait révélé les sortilèges, les poisons, la douleur, le courage, le silence, la conviction, l'amour de la patrie, des Desclève, des Leblois et des autres. Leur vie ne valait pas les leurs, lui disait-il toujours, avec un air philosophe. Elle devait se sacrifier, elle et ses défauts écorchés, elle et son grand cœur maladroit, pour lui, pour l'autre pétasse, pour eux. Elle pensait que ce serait un poids qui s'enlèverait, elle pensait que ce serait une délivrance, une satisfaction énorme ; son père ne lui avait jamais parlé du vide qui, à l'intérieur, la bouffait lentement.

Et que pensait-il en la retenant ? Diane n'était pas une fille qu'on retient. Elle n'était pas une fille que l'on garde jalousement entre ses bras. Elle n'était pas une fille qui restait ; elle était une fille qui partait, toujours, après s'être assurée que son absence ferait mal. Et que pensait-elle en partant ? Qu'elle lui ferait mal, certainement, qu'elle lui ferait aussi mal qu'elle, elle avait mal. Qu'il ressentirait lui aussi ce vide qui la bouffait, lentement mais sûrement, qui l'intoxiquait depuis qu'il avait enfilé cette bague autour de son doigt. Mais elle savait que l'autre serait toujours là, qu'Élysée prendrait sa place et que, dans un jour comme dans cent, il ne penserait plus à lui. « D-Diane, je t’en prie… je t-t’en su-supplie » Une grimace vient plisser le nez de Diane, qui relève enfin un regard brillant sur Dorian, son presque-amant, son presque-amour, son ami perdu. « Arrête ça. » dit-elle froidement, avec une hostilité exagérée. La prenant de court, Dorian jette la bague parterre (elle tressaille) et il prend son visage entre ses mains, pour la forcer à le regarder (car aussitôt qu'elle a croisé son regard, elle l'a baissé, parlant en regardant obstinément le sol). Elle refuse toujours de relever le regard enfin, pour de vrai, dans le sien ; elle se contente de regarder le dallage, butée, finissant par tourner le visage quand il la force presque. Elle garde les yeux baissés. « Je sais qu-que tu p…penses que j’aime Elysée bien plus qu-que toi… et tu as mal et je… je suis t-tellement désolé Diane. Mais c’est faux… tu te t-trompes… Diane… je » Je, quoi ? Tu, quoi ? Il reste silencieux. Et quand elle daigne enfin lever le regard, après un long silence, il a baissé les yeux, il a baissé la tête, il a baissé les bras et ses mains quittent ses joues et c'est comme un vide, comme un froid, un poids trop lourd qui revient sur ses épaules : le poids des larmes.

Il lui tourne les talons – à elle, comment ose-t-il ? – et s'en va sans même faire mine de ramasser l'alliance, la bague, le lourd sceau qui les unissait. Tête basse, queue entre les jambes, triste comme les pierres : du pur Dorian. A nouveau, l'adrénaline revient dans les veines de Diane, prend l'allure de la colère ; et elle se rapproche d'un grand pas, ramasse la bague d'une poigne rageuse et l'appelle : « Dorian ! » mais il ne s'arrête pas, ce qui a le don de l'énerver encore plus. Poings douloureusement serrés (la bague lui rentre dans la paume droite, désagréablement, va certainement laisser une trace rouge de son passage. De même, elle sent des picotements désagréable remonter de son annulaire gauche, fantôme de ladite bague), elle ramasse son fleuret, le range à sa ceinture et se précipite vers la porte à sa suite : « Dorian, putain ! » avec une vulgarité qui ne lui ressemble pas. On dit que les Deulceux se permettent tout, qu'ils sont trop bruyants, trop présents, trop vulgaires, des beaufs à la cour en gros. Pourtant, ô grand jamais, on aurait entendu Diane dire quelque chose de travers – et si quelqu'un s'était trouvé là à l'instant où le cri s'échappait de sa gorge, elle se serait certainement mortifiée sur place avant d'aller se jeter à travers la fenêtre la plus proche. Elle saute presque jusqu'à la porte, qu'elle ouvre à la volée pour darder enfin le prince bègue, seul au milieu du corridor vide, d'un regard sombre. « Je t'interdis de partir. Tu m'entends ? JE T'INTERDIS DE PARTIR. » hurla-t-elle en s’approchant de lui – et quand une distance respectable les sépara, ni trop proche ni trop loin, elle lui jeta la bague à la figure. Elle ne regarda même pas si l'objet atteint sa cible ou s'il la rattrapa avant ; déjà serrait-elle les poings et disait, avec une voix qu'elle n'aurait pas pensé contrôler : « De quoi je me trompe ? Dis moi, bon dieu, au lieu de laisser tes phrases en s-su-suspens. » siffla-t-elle, mauvaise, en imitant très mal son handicap. Elle était dure, presque méchante ; tout comme elle l'avait été durant de nombreuses années, lorsqu'elle pensait pouvoir le guérir par la force et la brusquerie plutôt que l'amitié et la patience. « Tu, quoi ? »

Elle regrette presque instantanément. Parce qu’au fond, elle est quoi ? Elle se targue de beaucoup, elle se targue de tout ; mais à côté de Dorian, malgré son nom, malgré son sang, malgré sa fierté, malgré tout, elle n'est rien. Il est d'un sang royal, son sang à elle n'est que pur et noble. Il est tout ce qu'elle ne sera jamais (et ne voudra jamais être, mais ce n'est qu'un détail), il est connu, il est aimé, il est critiqué, il est observé. Il devrait faire valoir ce droit. Lui rappeler leurs rangs respectifs, ses obligations à son égard ; lui faire fermer sa gueule, avant qu'elle ne dise un mot de trop, un mot de travers, un mot mal pensé. Diane a envie que Dorian sort de ses gonds, la prenne entre quatre yeux, l'engueule, la force à ravaler son orgueil mis à mal. Mais il n'est pas comme ça. Et elle, elle n'est pas du genre à se raisonner toute seule (elle ne l'a jamais fait, et ne le fera certainement jamais). C'est une impasse, douloureuse en plus. Elle le déteste, mais elle se déteste aussi, de les faire aller à travers tout cela, ces coups de sang, ces coups de cœur, ces coups au cœur. On dirait un mauvais film – sa vie – qui se déroule sous ses yeux, avec son lot de tragédie et ses drames ironiquement pleins d'humour. Avec un peu de chance, ça se finirait en comédie : avec un bon mariage, tout le monde qui rit, plein d'amour, avec la vie devant soi. De toute évidence, ça allait finir avec un mariage. Peut-être pas le bon. Pour la première fois, Diane espéra secrètement que Dorian s'énerve pour lui dire d'arrêter, d'être passive-agressive, d'être bipolaire, changeante, paradoxale, insupportable. Juste qu'il fasse son bon dieu de choix avant d'aller vers Elysée, pour que tout se finisse ici, et maintenant. Cet instant avait des airs d'adieux éternels.

Il bégaye, il hésite, les mots restent sur la bordure de ses lèvres. Ca l'agace. Il serre les poings, elle aussi. Elle doit se mordre la lèvre pour ne pas exploser, pour ne pas insister sur cette paralysie qu'elle lui reproche, qu'elle lui a toujours reproché, imputant ça à la faiblesse plutôt qu'à la timidité. Elle n'arrive même pas à qualifier ça de maladie. Ca existe pas, les maladies comme ça, c'est dans sa tête, voilà ce qu'elle se dit. Elle comprend pas. Dorian est un vrai mystère. « Je suis un idiot » de Diane arque un sourcil, qui semble dire : non, sans rire plutôt ironiquement, presque méchamment. Elle ouvre la bouche pour dire quelque chose, dans une grimace plutôt que dans un petit air aimable, mais il la réduit en silence en levant le doigt. Elle la ferme, contrariée, sourcils froncés, yeux lançant des éclairs. Elle sent la colère, omniprésente, qui pulse dans ses veines, lui tord l'estomac, agite son cœur. Enfin, elle espère que c'est la colère. « Je t-t’aime. Je t’aime. Je t’aime » Elle reste figée. Imperturbable ? Non. Il y a plus un choc qui s'inscrit dans ses traits, sa bouche qui s'ouvre, se ferme, ses sourcils qui ne savent pas quoi faire, ses yeux qui balaient les alentours, se focalisent sur lui, le trucident, s'adoucissent, l'esquivent. « Je t-t’aime au-autant qu’elle et j-j— » Elle. Elle. Elle. Son spectre règne autour de Dorian. Elle est là, ici, partout. Quoiqu'il fasse, quoiqu'il dise, elle est là, elle a son importance, elle ne partira pas. Autant peut-il l'aimer, elle, la stupide Diane Deulceux et son grand cœur trop mou à son goût. Elle devrait être dure et le repousser. A la place, elle ne peut que le fixer sans sembler comprendre.

Il s'arrête, il n'arrive plus à parler mais, pour la première fois, Diane n'y fait pas attention. Elle le fixe, sans rien dire, sans rien piger, sans rien penser. Il l'aime. Autant qu'elle, certes, mais il l'aime. La première pensée qui l'effleure est : il ne devrait pas. « Je ne p-peux pas… Je ne v-veux p-p-pas » de Elle baisse soudainement les yeux sur la main de Dorian lorsque celui-ci semble raffermir sa prise sur sa baguette, qui bouge un peu contre sa paume. Elle-même a déjà lancé sa main dans sa poche et tient fermement son arme, prête à toute éventualité. Elle sait que Dorian ne lui fera aucun mal mais c'est instinctif, chez elle, baguette = danger. La pression retombe en un instant, quand sa main s'ouvre, que la baguette rebondit parterre et qu'il s'adosse à un mur du couloir. Elle pince des lèvres, presque déçue, le laisse à sa méditation quelques secondes avant de s'approcher, le plus délicatement et le plus silencieusement possible. Elle se penche en avant, récupère sa baguette parterre, et se redresse pour lui faire face, nez-à-nez, si proche mais si loin. Il a toujours les yeux fermées mais elle sait qu'il sait qu'elle est toute proche. « Calme toi. » finit-elle par murmurer, avec sa voix la plus apaisante et calme possible (un tour de force, pour elle) tandis que sa main droite s'élève en l'air, jusqu'à épouser la forme de la joue de Dorian qu'elle caresse tendrement. « Je suis désolée. Je ne veux pas te faire choisir. » s'excuse-t-elle posément, son pouce redessinant sa pommette. Il est trop grand, ça l'énerve. Elle lui pince le nez jusqu'à ce qu'il rouvre ses yeux d'orage ; là, elle lui offre un petit sourire mutin made in Diane avant de lui refourguer sa baguette dans la main. « Tiens. Fais gaffe, en duel, ton adversaire ne la ramassera pas pour toi. » Elle dit ça sur un ton doux, qui contraste avec la dureté avec laquelle elle s'adressait à lui, quand elle l'aidait encore à rejoindre l'obédience des onze. Elle soupire légèrement en se reculant, sa main retombe. Elle détourne le regard et finit par murmurer, avec douceur, en se faisant la réflexion que c'était ce qu'elle aurait dû faire depuis le début : « Je suis vraiment nulle à tout ça, tu le sais. Cesse de t'inquiéter de trop, petit prince, je m'occupe de tout, d'accord ? Ca va. Ca va. » Le dernier mot n'est qu'un souffle. Son sourire machinal – celui qui s'est esquissé sur ses lèvres quand elle a utilisé le surnom, qui remonte à quelques années déjà – se brouille. Il a le goût de larmes. Elle relève un regard vers lui qui semble dire : ne recommence pas. Elle n'a plus la force de partir d'un extrême jusqu'à l'autre.

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