She's a kaleidoscope, A new shade for each new way In which she draws you close And then stumbles on your name, she is a battlefield Except you're fighting with yourself To keep your heart of steel From melting to the ground.

Le billet était vague.
Il avait fallu de nombreuses minutes à Diane pour comprendre le sens pourtant peu obscur de ce morceau de papier. C'était étonnamment simple, un peu moins d'une dizaine de mots jetés élégamment sur papier cartonné, au sens moins que nébuleux : Retrouve moi au parc Bleuret après le dîner, Dorian D. En lui-même, le mot n'était pas obscur mais, pourtant, Diane ne pouvait s'empêcher d'être réticente à cette idée. Déjà, elle avait ce fichu devoir de Charmes et Envoûtements à rendre pour le lendemain mais, en plus, elle avait un peu peur de ce que Dorian avait à lui dire. Diane ne s'était jamais connue telle appréhension, surtout pour retrouver... Dorian. Il fallait dire que le Premier Prince du sang de France n'avait, malheureusement, rien d'impressionnant tant par son propos que par son visage, que Diane avait toujours considéré doux et adorable là où Marien avait cette dureté dans les traits et le regard. Toutefois, même tout sa bonne raison lui criait de ne pas y aller, elle ne pouvait certainement pas refuser à Son Altesse Royale quelque rendez-vous, quand bien même fut-il particulièrement alarmant. Cela faisait un peu moins d'une semaine qu'ils étaient entrés en cours et peut-être deux depuis la commémoration du décès de Solange. Malgré tout ce temps – un an déjà –, Diane elle-même s'était sentie très triste et aujourd'hui encore, elle se surprenait à penser à la jeune femme en soupirant de mélancolie. Elle n'osait même pas imaginer l'état de Dorian, son cher frère, qui avait été dévasté par la nouvelle. Depuis elle l'évitait. Comment faire autrement ? Il y avait toujours cette gêne qui planait dans l'air dès qu'elle le voyait, dès qu'ils se côtoyaient quand bien même ce fut de loin. Elle avait l'impression cruelle que Solange était de retour, tant elle et son frère se ressemblaient ; et le savoir tout aussi cruel que non, elle ne surgirait pas de nulle part en leur demandant s'ils voulaient manger tous les trois ce midi. Elle lui manquait atrocement et la solitude mélancolique de Dorian semblait être la preuve irréfutable de son absence – ce qui insupportait et tiraillait Diane bien plus qu'elle ne voulait se l'avouer.

Toutefois, ce fut la blonde elle-même qui fit tourner court au dîner pour s'échapper le plus rapidement possible de Beauxbâtons, son sac sur l'épaule et ce mauvais pressentiment dans son cœur allant crescendo. Elle traversa Orange avec un pas rapide et un visage fermé, évitant les regards qu'elle connaissait pour se concentrer sur son chemin ; jusqu'à, enfin, le parc Bleuret. Il semblait désert, à cette heure, quelques silhouettes aux allures fantomatiques traînant, languissantes, entre patios et jardins ; aussi n'eut-elle aucun mal à trouver un banc de marbre vide, près de la surface calme d'un bassin où les poissons agglutinaient vers elle dans l'espoir qu'elle les nourrisse de quelques morceaux de pain. Elle se contenta de casser le morceau de pain qu'elle avait effectivement dérobé sur la table en partant, croquant dedans en faisant peu de cas des poissons trépignant dans leur eau claire et en faisant mine de se concentrer sur le livre de Charmes qu'elle avait à la main. Les mots n'avaient pas de sens ; non, il lui était impossible de se concentrer. Elle était en train de lire la même phrase pour la cinquième fois, faisant bien attention à ce que les mots s'inscrivent comme au fer chauffé à blanc dans son esprit – en vain. Elle soupirait, mordillait son morceau de pain, lisait à n'en plus finir mais rien n'y faisait. Toujours ce sentiment, grandissant, dans sa poitrine, qui était sur le point de l'étouffer. Gardant son livre ouvert sur ses jambes croisées, elle finit par abandonner et se surprit à embrasser du regard le parc Bleuret. Elle ne venait pas souvent ici, sans doute car l'endroit semblait trop calme pour le cœur si grand et si fort qui l'habitait ; elle se sentait déplacée dans les lieux qui étaient trop sereins. Je n'ai rien à faire ici, songea-t-elle en cherchant la silhouette dégingandée du Prince du Sang du regard, sans grand succès.

Dans quel pétrin je me suis encore fourrée ? était la seule et unique pensée qui la taraudait depuis voilà dix minutes. Diane avait ce don incommensurable d'attirer les ennuis comme un aimant et, parfois, sans le remarquer. Elle ne pouvait s'empêcher de s'inquiéter sur ce que Dorian Desclèves avait à lui dire et quand, enfin, elle aperçut sa silhouette et sa tenue plus que reconnaissables, elle sembla littéralement bondir sur ses pieds tel un ressort. Dans quel pétrin je me suis encore fourrée ? se répétait-elle en le voyant s'avancer posément, le sourire d'apparat sur les lèvres de la blonde s'étirant à mesure que le Prince du Sang s'approchait. « Dorian. » dit-elle simplement une fois qu'il fut parvenu à sa hauteur, à portée de voix, avant de s'asseoir lentement sur le banc, le dos raide. Toujours cette gêne. Cette propension à penser à Solange, en croisant le regard sombre du Prince, à se dire qu'elle fut mais qu'elle n'est plus. Et que lui il est là, prince bègue, prince triste et perdu sans son aînée. Dans quel pétrin je me suis encore fourrée ? Litanie incessante, mélodie aux accents tragiques et amers alors qu'elle s'efforce de ne pas dévisager le jeune homme, de ne pas lui enfoncer un coude dans les côtes comme elle le fait parfois à son cousin pour le faire parler. « Eh bien, nous contenterons-nous de regarder ces stupides poissons chercher désespérément quelque miette tout en parlant du bon temps qui s'annonce cette saison ? » finit-elle par glisser avec un air nonchalant, tournant enfin un regard en coin vers lui, sa lippe se tordant d'un sourire timide et plus sincère que le précédent même si elle ne pouvait pas empêcher ses mains de trembler, quoique fermement accrochées l'une à l'autre sur son giron. On ne presse pas un Prince, lui avait un jour dit Marien alors qu'elle s'impatientait en attendant sa réponse à l'une de ses énièmes questions. Il parle quand il le désire et quand il le faut, ni plus ni moins, et personne ne devrait le presser de s'exprimer. Oui, certes. Mais le temps où Diane était cérémonieuse avec Dorian était révolu et une Diane sous tension était une Diane sans politesse ou convenance aucune. Et puis, elle avait autre chose en tête. Dans quel pétrin je me suis encore fourrée ?

Dorian rit légèrement et le sourire de Diane s'étire lentement sur ses lèvres, avec une tendresse qu'on ne lui accorde que trop peu. Parce que Diane est dure, elle a des bords inégaux, elle est toute de travers ; elle n'a pas cette délicatesse et cette tendresse que ses parents ont toujours cherché en elle. Elle est les débris du diamant qu'on taille, elle est les copeaux superflus qu'on laisse tomber dans la poubelle sans trop y réfléchir : elle est naturelle et c'est cette nature que l'on ne désire pas dans les rangs de la noblesse. Avec Diane, ça passe ou ça casse – et généralement, ça casse. Mais pas avec Dorian. Dorian était différent. Ils s'étaient toujours bien entendus et elle ne sait plus si ils ont déjà été en conflit une fois ; non, leur amitié de longue date était comme un long fleuve tranquille. Parfois calme, parfois brusque, parfois inattendu ; mais toujours le même, serpentant autour des problèmes et, au bout d'un moment, se jetant dans la mer pour les séparer. La jeune femme regrettait un peu de l'avoir évité tout ce temps, rétrospectivement, se disant qu'elle avait bien été égoïste de l'abandonner à son deuil. Mais elle-même en avait souffert et, quand bien même ses proches avaient été là pour l'épauler, son cœur saignait encore de l'absence d'une amie extraordinaire dans sa vie ordinaire. Diane se maudit de trembler. Diane se maudit d’être faible, lâche, d'appréhender quelque chose qui, si ça se trouve, est ridicule. Si ça se trouve, il voulait juste s'enquérir de son état de santé, donner de ses nouvelles, une sorte de visite de convenances comme on en fait trop dans cette société hypocrite. Ou bien voulait-il effectivement parler du bon temps – de la météo mais peut-être aussi de leur amitié – comme une dernière étape du deuil de Solange ? Encore et toujours elle. Elle est morte, oublie là.

La prenant de court, Dorian s'empare de ses mains. Faible, se morigène-t-elle. Pathétique, lâche, idiote, petite chose, ridicule, inutile comment oses-tu trembler ? Et ses doigts fins et pâles entre les mains d'homme de Dorian – quand est-il devenu si grand et si fort ? – semblent se calmer lentement, progressivement, s'immobilisant dans la prise du Prince de Sang. Il la calme. Il a ce calme tranquille qui apaise les cœurs, qui fait mourir les feux. Parfois, Diane se surprend à l'imaginer roi de France. Blasphème que voilà, Marien sera roi et personne d'autre ; mais elle le sait, elle n'est pas infaillible, tout peut arriver. Et si finalement c'était Dorian, qui montait cahin-caha sur le trône, couronné, avec tout le royaume sous son doigt ? Serait-il un bon souverain ? Diane croyait en lui. Irrémédiablement. Les Leblois, les Desclève, les de Valeverde ; ils étaient tous les mêmes. Dignes de ce pouvoir. Il devrait avoir plus confiance en lui songe-t-elle alors que c'était elle qui tremblait devant lui quelques secondes plus tôt. « Nos p-parents ont pris une... d-décision pour nous, Diane » La jeune femme fronce délicatement des sourcils, incompréhensive, le regardant dans les yeux et en essayant d'y déceler quelque réponse. Mais rien. Ils ne sont pas sombres et d'une couleur chocolatée comme elle se les rappelait mais d'un joli vert grisâtre, entre la houle et la tempête. Soudainement, elle repense à ses parents, à Namur, en train de vivre leurs vies tandis qu'elle apprend à l'école. Que mijotent-ils encore ? Et surtout, que mijotent-ils pour que Dorian soit concerné ? Elle savait son père et la famille de Dorian proches – comment pouvaient-ils ne pas l'être, l'un étant l'Aubin des autres – mais de là à leur préparer... elle ne savait quoi ?

Comme une réponse à ses interrogations silencieuses, la main de Dorian glisse dans sa poche pour en récupérer une boîte, avant de la lui mettre entre les mains. Diane ne comprend pas. Elle regarde l'écrin, puis enfonce ses prunelles bleues dans celles tempête du Prince de Sang. Un écrin. Un écrin et ses parents qui prennent une décision. Et cet air dans le fond de l'oeil de Dorian. Et ce mauvais pressentiment qui ne l'avait pas quittée depuis qu'elle avait reçu le billet. Et le monde qui semble s'arrêter un bref instant, alors qu'elle caresse du regard le visage doux de Dorian, avant de recommencer à toute allure. Non, pense-t-elle tout d'abord, lentement, le mot s'étirant dans son esprit alors que la mine grave de son ami la convainc que, si. C'est impossible. Inimaginable. Ridicule. Une bonne vieille blague maladroite, hein ? Non. Aucune risette sur leurs lèvres. Aucun amusement dans leurs prunelles. Juste la vérité, dure, nue : nos parents ont pris une décision pour nous. Non, non, non, non, non, non, non, non, NON. « So-sois sérieux Dorian. Range ça, tu veux ? » balbutie-t-elle en essayant de lui fourrer l'écrin entre les mains – en vain, ses mains semblent avoir disparu alors elle le garde dans son poing serré, prête à le détruire pour en oublier la présence. Ses doigts tremblent à nouveau, de manière incontrôlable, surtout la main qui enferme l'écrin contre sa paume. Et si elle la serre fort ? Est-ce que cette comédie cessera ? Et puis, depuis quand est-ce elle qui balbutie en s'adressant à lui ? Et depuis quand cette décision a été prise ? Et depuis quand a-t-elle perdu tout contrôle sur sa vie ? « Do-Dorian, reprends-le, c'est ridicule. Je t'en supplie, juste... juste, reprends-le et on en parle plus. » fait-elle en branlant du chef, pensant, disant, vivant non, non, non. Elle réfute, elle refuse, elle retourne à ce stage enfantin de la gamine butée et capricieuse qui se braque dès qu'on fait quelque chose qui la contrarie. Voilà le pétrin dans lequel je me suis fourrée pense-t-elle avec une clarté qui contraste avec l'énorme nuage qui habite ses pensées depuis qu'il s'est adressé à elle. C'est ma récompense. Quels hypocrites, toujours à me parler de grand amour et... et elle le regarde. Dorian. Dorian Desclève qui lui glisse un écrin dans la main en lui disant qu'on a décidé pour eux. Ridicule. Il aurait choisi une autre, elle le sait, elle le sent. Pourquoi une Deulceux alors qu'il aurait pu avoir une de Noblecourt, une de Boisbleau, une... une n'importe qui ? Une mieux, une autre, quiconque : elle s'en fiche. Pourquoi elle ? « Dorian, je t'en prie, reprends-le, je n'en veux pas. » dit-elle d'une petite voix. Toujours la fillette qui ressort, dans l'espoir vain que, une fois de plus, une fois de trop, on fera comme elle l'entend. Elle ouvre le poing, lui tend l'écrin avec un air implorant. Ne me fais pas ça.

C'était comme tenter d'attraper de la fumée avec son poing et s'étonner, indéfiniment, d'en être incapable. Dès son plus jeune âge, Diane avait cru à son heureux pour toujours, à sa fin de l'histoire joyeuse, juste et amoureuse. Après tout, comment faire autrement avec deux parents qui n'avaient de cesse de se roucouler des compliments et des mots d'amour superflus dès qu'ils le pouvaient ? Et puis le cœur de Diane, c'était bien connu, il était tout cabossé, mal accroché, recousu à la va-vite à chaque fois. Un sourire ou un regard et elle tombait. Pour n'importe qui, n'importe quoi ; à ses dépens, souvent. Mais pas pour Dorian. Ce n'était même pas par manque d'amour ou par mépris ou par dégoût ou par horreur ; non. Juste... Dorian était Dorian. Il était un peu comme un petit frère pour elle – quand bien même ignorait-elle jusqu'à la définition du mot. Ce qui la dégoûtait le plus, dans cette histoire, c'était ses parents. Et ce pauvre Prince du Sang, qui lui marmonne qu'il est désolé. Il est désolé. Ca a l'air de lui arracher le cœur de faire ça, de faire... de faire quoi, exactement ? Non. Il n'y a pas de doute à avoir, c'est idiot, Diane, reprends-toi. Tu sais parfaitement ce qu'il y a dans cet écrin. A sa grande surprise, le brun s'empare effectivement de la petite boîte quand elle la lui tend ultimement et c'est comme une épée de Damoclès qui se soulève. Pas cette fois, pas encore, plus jamais. Ses épaules se relâchent imperceptiblement, un discret soupir vient vider ses poumons, elle a l'air nettement plus sereine quand bien même ses mains tremblent encore légèrement tout contre son giron, fermées, comme pour avorter toute tentative ultérieure de lui fourrer encore telle stupidité entre les mains. « Dorian, je-- » « Je suis si horrible qu… que ça ? »

La voix de la blonde meurt dans sa gorge dans un son pathétique d'étranglement. Il est là pour lui briser le cœur, songe-t-elle. Dorian Desclève qui lui brise le cœur. Elle fronce les sourcils, les arque ; sa bouche forme des o et des a d'incompréhension et d'hésitation ; elle enfonce ses yeux bleus écarquillés dans les siens, sans comprendre ou refusant de comprendre. Non. Non ce n'est pas ça a-t-elle envie de lui crier sans en avoir la force. Elle a envie de lui expliquer qu'elle ne veut pas se marier. Ni avec lui, ni avec personne, ni avec rien. Je ne suis pas le genre de filles qu'on marie songe-t-elle, avec une amertume qu'elle ne s'était jamais imaginée ressentir à ce sujet. « Oublie » dit-il et l'écrin disparaît alors que Diane se mordille la lèvre, regardant le sol, le banc, les poissons, l'eau mais pas lui. Tout sauf lui. Qu'elle s'en veut terriblement, par Dieu ! Elle a envie de prendre Dorian dans ses bras et de lui demander de lui expliquer, calmement, gentiment ce qui lui est passé par là tête, où, quand, comment. Mais elle sait qu'ils ne sont plus proches, elle sait qu'elle est gênée, elle sait qu'elle ne veut pas faiblir devant lui si ça veut dire se retrouver la bague au doigt par quelque obscur arrangement avec ses géniteurs et les siens. Il se lève, la prend de court, la fait tressaillir alors qu'elle le suit de son grand regard de fillette lâchée dans le grand monde. Il a l'air grave. « J’essaierai de c-convaincre mes p-parents de rompre cet accord. Et ne t-t’inquiète pas ; je leur ferai croire qu-que c’est ma propre initiative » Sa mâchoire se décroche discrètement derrière ses lèvres pincées, elle sent un trou noir venir aspirer puis recracher son cœur d'un air narquois. Dorian saisit la main de la jeune femme et elle tressaille, s'attendant presque à le voir sortir un anneau de nulle part pour le lui enfiler autour de l'annulaire ; mais non, c'est juste un baiser avec lequel il marque sa peau. Autant utiliser un couteau pour lui taillader le cœur. « J’aurais été honoré de t-t’épouser » murmure-t-il, son regard embrun enfoncé dans le sien, qui la trouble plus qu'un regard ne l'a jamais troublée. Il est trop triste, Dorian, on dirait un nuage d'orage qui ne sait pas où aller.

Et il s'éloigne, comme tous, comme toujours. Il s'éloigne, de sa démarche qui semble toujours un peu hésitante, entre l'entrain et la retenue, ceci et cela. Elle a l'impression que sa peau la brûle là où il a pressé brièvement ses lèvres. Elle se sent idiote, là, sur son banc, la main encore tremblante, son regard vrillant les épaules du Prince avec intensité et incompréhension, comme elle le fait souvent. C'est ce regard rêveur et perdu qu'on lui associe toujours, ce regard qui semble parmi nous mais tellement plus loin en même temps. Avant même qu'elle n'ait pu réfléchir, elle est à nouveau sur ses pieds et bondit presque vers lui, le rattrapant en de longues enjambées tout sauf élégantes jusqu'à se planter devant lui. « Tu ne comprends pas, Dorian, non, ce n'est pas... non, ce n'est pas ça, c'est juste que-- » Les mots s'entrechoquent sur ses lèvres, perdent leur sens, se masquent sous un autre. Ils essaient tous de sortir en même temps mais il n'y a pas de la place pour tout le monde. Elle le regarde, perdue, son cœur tambourinant dans sa poitrine alors qu'elle déglutit difficilement. Idiot, songe-t-elle. T'aurais pu me la faire autrement. Un idiot pour une grande idiote. « Je l'ignorais. Je ne voulais pas manquer de tact mais tu me connais, n'est ce pas ? Tu me connais. Tu sais que je ne voulais pas te faire de mal. » Sa voix est empressée, les mots font la course sur sa langue, elle essaie de se rasséréner autant que lui alors qu'elle fait le tri dans le désordre de ses pensées. « Il faut juste que tu m'expliques, Dorian, car tu me prends un peu de court. Mes parents, je croyais... » Elle secoue la tête. Elle ne croyait rien, elle ne croyait plus. Une fois, pourquoi pas deux ? Elle aurait dû les voir venir, avec leurs sourires figés et leurs oeillades en coin désespérés durant les vacances. Ils avaient toujours été persuadés qu'elle finirait avec Marien, à cause de leur relation des plus proches. Et quand Diane avait fini par remettre les points sur les i, ils avaient dû sauter sur la première occasion. Hypocrites, autoritaires, détestables, Deulceux. « Tu n'es pas horrible et un tas de filles seraient honorées de t'épouser aussi. Un tas de filles, Dorian. Alors... pourquoi moi ? » marmonne-t-elle d'une petite voix en baissant les yeux, s'empourprant légèrement de ce qu'elle définissait comme un culot hautain et égocentrique. Parce qu'il n'a pas eu le choix, lui criait sa conscience, tu n'es le choix de personne.

Diane ne s'était jamais projetée à ce point dans le futur. Elle n'avait jamais réellement pensé à un mari, à une maison, à un chien, à des enfants, à une vie ; elle n'arrivait même pas à se projeter sur sa tenue du lendemain. Tout arrivait car tout arrivait ; si elle n'était pas une fervente fanatique du carpe diem, elle restait assez terre-à-terre pour ne pas chercher à prévoir sa vie au-delà d'une poignée d'heures devant elle. Et si, enfant, elle avait pensé aux princes vaillants venant dérober sa main au nez et à la barbe de son père, ses rêves avaient vite été détruits par la dure réalité de la vie. Honteuse. Affreusement honteuse, gênée, confuse, ne sachant pas comment réagir. Son regard la tue à petit feu, elle se perd dans son océan de tristesse et de sincérité. Elle l'aime, Dorian. Vraiment. Elle l'aime comme on aime un petit frère, comme on aime un grand ami qui, quand bien même on ne lui parle pas tous les jours, a une place privilégiée dans notre cœur. Elle est dans l'expectative, le mot moi lui rebondissant dans les oreilles dans un grincement. Diane tressaille en sentant les doigts de Dorian effleurer sa joue, puis sa main venir en épouser la courbe. Ce n'est pas un contact auquel elle est habituée. Ce n'est ni une tendresse, ni une douceur à laquelle elle est habituée. Diane est violente, elle est sauvage, elle est animale : et si c'est pour poser sa main sur une joue, c'est généralement une claque. « Je dois me marier avec u-une sang b-bleue » balbutie-t-il et elle ne peut s'empêcher de soupirer légèrement. Et tout revient à son sang, à sa naissance, à son rang. C'est une bénédiction, évidemment – comment se plaindre des richesses, du luxe, du patrimoine, de l'héritage ? Mais c'est une arme à double tranchant car c'est aussi sa pire malédiction. Une sang bleue. Rien de plus. Tais toi, Dorian. Garde tes bégaiements, garde tes mots, garde ton écrin, garde tout et tais-toi. Dis moi juste que c'est dommage ou que je suis un monstre ou bien que j'étais ton dernier espoir mais, je t'en prie, pars. C'est moi qui suis horrible. « Et si je dois épouser u-une sang-bleue… J-j’aimerais que ce soit toi » Evidemment. C'est le devoir qui l'aiguillonne, qui lui dicte sa conduite. Le pouce du jeune homme redessine lentement sa pommette et elle frissonne à nouveau, faisant mine de resserrer sa veste autour de ses épaules alors que, enfin, le vent s'est calmé. Finalement, elle ferme un instant les yeux et se défait de son contact en faisant un pas sur le côté, les yeux rivés sur le sol.

Diane ne peut s'empêcher d'être amère. Evidemment, elle savait qu'il n'y avait jamais, et n'aurait jamais, aucun romantisme entre elle et Dorian. Ils étaient diamétralement opposés et même si ce n'était pas à proprement parler un obstacle, leurs caractères étaient trop... incompatibles. Preuves étant, les emportements rarement silencieux de Diane à propos du bégaiement du jeune homme, quand elle pensait encore qu'il pouvait être soigné à la dure. Quand bien même, si il doit épouser une noble au sang bleu, il aimerait que ce soit elle. « Et si tu ne devais pas épouser une sang-bleue... ? » finit-elle par lâcher, les yeux toujours baissés, la voix presque tendue tandis qu'elle s'éraille à la fin de sa phrase. Eh bien, si il ne devait pas épouser une sang-bleue, tu n'aurais jamais eu ce mot et tu ne serais jamais venue et il ne t'aurait jamais mis cet écrin dans la main et tu n'aurais même pas eu à y penser. Si il ne devait pas épouser une sang-bleue, vous auriez fini par oublier l'existence l'un de l'autre, par continuer votre petit jeu à se regarder de loin d'un air gêné. Et tu ne serais pas là. Elle ne veut pas savoir car elle sait. Elle ne veut pas savoir alors elle branle du chef, relevant enfin les yeux vers ceux, tempête, du Prince de Sang, marmonnant un : « non, oublie, je n'ai rien dit » presque inaudible s'il ne s'était pas trouvé si proche d'elle. Elle soupire imperceptiblement en baissant à nouveau les yeux, jouant du bout du pied avec un caillou qui a la malchance de se trouver là. « Mes parents n'accepteront pas de refus : je crains ne pas avoir le choix. Quand bien même, je, je-- » Elle s’interrompt. Je suis très heureuse, honorée, chanceuse, ravie, excitée : voilà ce qu'elle devrait dire. L'hypocrisie est reine, elle a le devoir de lui annoncer qu'elle est absolument enthousiaste à l'idée de l'épouser ; c'est comme ça qu'on l'a élevée, malgré tout. Mais non. Pas avec Dorian : il la connaît trop, pense-t-elle, pour qu'elle lui fasse l'affront de lui mentir. Elle soupire pour se donner une contenance et du courage, plante son regard dans le sien en se faisant la promesse de ne plus jamais le baisser avant de, drapée de fierté et d'une vaillance vacillante, tendre la main paume vers le ciel. Déterminée mais effarée. Qui d'autre voudrait de moi qu'un Dorian qui n'a pas le choix ? songea-t-elle avec amertume en attendant le poids honni de l'écrin sur sa main.

Finissons-en semble-t-elle crier, ses doigts tremblotant légèrement au bout de sa paume, ses sourcils se fronçant délicatement sur son front alors qu'elle voit Dorian qui la détaille, elle et sa main tendue. Elle s'est faite une raison, en un quart de seconde. C'est son destin. Elle n'a rien à décider, rien à hésiter : c'est comme si ce chemin avait été tracé pour elle dès le début. Depuis quand Ferdinand Deulceux et son épouse ont-ils de tels plans pour leur décevante héritière ? Depuis quand ont-ils décidé que elle, elle n'aurait pas le choix dans sa vie trébuchante ? Diane préfère se détourner de ces questions, se concentrer sur le jeune homme qui semble aussi hagard qu'elle de sa décision. Elle détaille son visage comme jamais auparavant. Diane serait bien incapable de dire quand le garçon est devenu un homme, quand le prince bègue est devenu le prince de sang qu'elle a devant elle. Si il a, pour toujours, ce bégaiement et cette finesse de traits, la blonde devine un semblant de maturité dans ses prunelles, peut-être le début d'une grande sagesse. Et Solange. Toujours Solange. Comment peut-elle penser à elle dans un moment pareil ? Et comment réagirait-elle, d'ailleurs ? Et-- « Il y a quelqu’un d’autre… Qu-Quelqu’un que je ne c-cesserai jamais d’aimer » Voilà. Tout est dit. Tout est compris. Quelqu'un d'autre que je ne cesserai jamais d'aimer, dit-il. Et si je dois épouser une sang-bleue, se souvient-elle, la phrase lui liant poings et pieds. Diane frissonne légèrement, mal à l'aise, tandis qu'elle a l'impression que son coeur battant trop vite remonte dans sa gorge. Elle le dévisage, cette fois, yeux écarquillés, pupilles rondes gigantesques alors qu'elle vrille un œil, puis l'autre de ses orbes azurées. Dorian la prend de court en s'emparant de sa main, la faisant tressaillir par la même occasion, ses doigts essayant vainement de revenir dans un spasme vers elle ; mais il est plus fort, elle trop faible.

Il a la main chaude, se dit-elle automatiquement, cette fois plus calme, plus douce. A quoi s'attendait-elle ? Qu'il lui confesse quelque passion latente qui attendait son moment ? Non. Jamais. Evidemment qu'il aime une autre. On aime toujours un ou une autre, songe-t-elle avec cette amertume qui a laissé un arrière-goût dans sa bouche et une grande rancoeur dans sa tête. Elle semble perdue, égarée, fragile alors qu'il ne fait que lui tenir la main. Elle s'attend presque à ce qu'il lui murmure que, finalement, ce n'était qu'une blague, qu'il trouvera une solution car il trouve toujours une solution. Elle se laisse encore une fois aller à l'espoir sans trop y croire. « Mais j’essaierai de… d’être là pour toi » Un nouveau frisson la parcoure. Il essayera d'être là pour elle, alors qu'il aime une autre, alors qu'elle aime un autre. Alors qu'ils sont deux petits idiots aux cœurs trop grands, les défauts évidents et les différences flagrantes. Elle a envie d'ironiser par un j'espère bien, de lancer quelque réplique bien sentie, un peu trop sarcastique pour masquer complètement sa fragilité de poupée – mais rien ne vient. C'est comme si on avait vidé son crâne de toute pensée cohérente et sa bouche de tous les mots qu'on a pu lui apprendre. « Oublie cet écrin » Elle aimerait bien. Elle aimerait bien oublier cet écrin. Oublier sa signification, oublier leur futur, oublier leur histoire. Mais elle ne peut pas : tout semble marqué au fer rouge dans son esprit. Parents, arrangement, écrin, bague, ridicule, mariage, horrible, sang-bleue, une autre. Oh, quoiqu'elle en fasse, Diane ne pourra pas oublier de sitôt cet écrin. Et, alors qu'elle s'apprête à esquisser un gloussement nerveux étranglé, il se rapproche trop vite d'elle et dépose avec douceur ses lèvres sur les siennes.

Elle ne comprend pas. Ses lèvres sont douces, le baiser est tendre. Mais il manque cette étincelle, cette passion, cette presque sauvagerie que Diane a toujours dans un baiser. Mais est-ce un baiser à proprement parler ? Ou juste le sceau de quelque arrangement obscur ? Elle ne sait pas. En tout cas, c'est étrangement agréable, la rend tremblante dans les bras du prince, la rend honteuse de réfléchir et réagir ainsi. Dorian Desclève est en train de m'embrasser se force-t-elle à penser, toujours immobile dans l'étreinte du Jadérial. Elle sent la main du jeune homme glisser vers sa taille, l'attirer légèrement contre lui tandis que ses mains, machinalement, se posent sur ses épaules, glissent jusqu'à son cou. Et puis, aussi brusquement qu'elle s'est laissée bercer par la douceur du baiser, elle le repousse à bout de bras, l'air effaré. La rubissane le regarde un instant sans comprendre, essayant de chercher dans son regard la réponse à toutes ces questions. Pourquoi m'embrasser ? Pourquoi me dire tout ça, me parler d'une autre et m'embrasser ? Ses bras retombent lentement le long de ses flancs alors qu'elle relâche enfin sa prise sur ses épaules, ses ongles enfoncés dans sa veste pour le maintenir loin d'elle. Loin de son cœur. « Do-Dorian. » balbutie-t-elle, pauvre sotte, pauvre incapable. Se sent-il lui aussi faible, à chaque fois qu'il bégaie ? « Tu ne peux pas... tu ne peux pas me dire que-- » La pensée l'interrompt : si, il peut. Il est Prince et toi tu es, et seras toujours, rien. « Ne me fais pas ça, je t'en prie. » Elle ne peut s'empêcher de trouver ça bizarre, que ce soit à elle de dire à Dorian de ne pas lui briser le cœur, de ne pas la rendre plus flageolante et fragile qu'elle ne l'est déjà. Comme quoi, on est jamais au bout de ses peines. « Scellons cet accord et repartons au château : il commence à faire froid. Je ne t'ai pas vu à La Ferme et j'imagine que tu n'as pas mangé : ce n'est pas très sérieux de ta part. Allons, Dorian, je n'aimerais pas être en retard et récolter un blâme dès le début des cours. » fait-elle en jonglant avec les phrases à défaut de garder contenance, les larmes venant se glisser aux coins de ses yeux sans qu'elle ne parvienne à les refouler. « Fichu vent. » marmonne-t-elle pour elle-même en les faisant disparaître du bout des doigts tout en se détournant du brun, lui tournant le dos pour cheminer vers la sortie du parc et loin de ce cauchemar.

Pour la première fois de sa vie, elle veut une relation aseptisée. Elle veut une relation saine et simple, où il n'y a pas de passion, où il n'y a pas d'amour, où il n'y a rien. Elle ne veut même pas y penser. Elle ne veut que de l'impersonnel, que deux noms signés au bout d'un contrat et voilà, c'est fait, c'est fini : on en parle plus. Elle aimerait que tout redevienne comme avant, que cet accord, ce mariage, ne soit qu'un peu d'encre coulée sur papier ; rien d'autre, rien de moins et, surtout, rien de plus. C'est trop douloureux pour Diane de penser à un plus. De penser à tout ça. Une autre songe-t-elle à nouveau, les noms défilant dans ses pensées à toute allure pour trouver qui. La question va la tarauder un long moment, de longues nuits, de longs cours, de longs jours. Les scénarios les plus inimaginables lui viennent en tête mais aucun ne lui convient. Qui, qui, qui, qui, qui ? Elle ne fait même pas attention si Dorian lui emboîte le pas ou pas ; tout ce qui compte, pour l'instant, c'est sortir de ce parc sans fondre en larmes ou trébucher pathétiquement en s'écroulant parterre et puis après, on verra. Un peu de dignité – enfin, les miettes qui restent. « Je ne veux pas d’un s-simple accord ! » crie le bègue, la faisant se figer rapidement et fermer les yeux un instant. Juste de quoi se rappeler qu'elle doit garder fierté et dignité, les porter comme une armure. Elle entend le crissement des pas de Dorian sur le sol, songe qu'ils font une sacrée paire, à se parler, tenter de partir avant de se faire inévitablement rattraper. Il a la décence de s'arrêter derrière elle et elle prend son temps pour effacer les dernières traces de larmes sur ses joues – perles salées perdues – et aux coins de ses yeux. Elle se passe une main dans ses cheveux, nerveuse, se force à rester impassible ; mais ne trouve pas le courage de se retourner vers lui. Si c'est pour voir ses yeux qui me tuent, non merci.

« Je suis désolé, je n’aurais p-pas du te dire qu’il y avait qu… quelqu’un d’autre  » Non, tu n'aurais pas dû, Dorian. Tu aurais dû me mentir, tu aurais dû trouver un prétexte idiot ou, je ne sais quoi encore, me faire croire à un pacte ancestral entre nos parents. N'importe quoi. Pourquoi tu me fais ça ? pense-t-elle à toute allure, plus rancunière qu'elle ne le pensait. Amertume et rancoeur : deux sentiments dont elle était presque dépourvue, qui désormais font partie intégrante d'elle. A cause de lui. A cause de ce stupide Dorian Desclève, avec son sourire fragile, son bégaiement stupide et ses yeux mortels. Il ne fait pas exprès, elle s'en rend bien compte. Mais elle ne peut s'empêcher de lui en vouloir ardemment. « Je tiens à toi, Diane » Elle sent sa main sur son bras et, presque aussitôt, elle se retourne pour lui faire face. Elle lui adresse un petit sourire penaud, un petit sourire contrit et triste qui semble vouloir dire je suis désolée d'être si dramatique. Elle doit se contrôler. Ne montrer que le minimum vital d'émotions, comme sa mère lui a tant appris à faire à grands coups de tiens-toi et de contrôle toi. Mais comment se contrôler quand il la regarde comme ça ? « Et moi à toi, Dorian. » dit-elle simplement, et ça vaut tous les contrats et les demandes du monde. Elle inspire profondément puis, dans un élan de témérité propre à son écrin, se met sur la pointe des pieds. Il est trop grand pense-t-elle en se penchant en avant pour venir embrasser doucement sa joue, posant sa main sur son torse pour éviter de s'affaler entièrement sur lui. Puis de retourner à plat, lever les yeux vers lui avant de soupirer. « J'aimerais sincèrement t'aider, Dorian, mais je ne sais pas quoi faire. Je suis désolée que tu ne puisses pas-- » Elle baisse les yeux, se cache derrière une mèche de cheveux blonds. Je suis désolée que tu ne puisses pas épouser celle que tu aimes.

Un énième soupir et elle tend la main jusqu'à trouver la sienne. Glisse ses doigts entre les siens avant de le tirer à sa suite, pour l'empêcher de faire du forcing en restant dans le parc. « Rentrons à Beauxbâtons. Tu as apparemment un million de choses à me raconter. » lui dit-elle avec un ton léger, même si son regard en coin dans sa direction est lourd de sens. Quand bien même elle a envie de se boucher les oreilles et ignorer complètement cette autre, elle ne veut pas que Dorian soit malheureux avec elle. Car il le sera forcément. Car, comme toujours, elle ne sera pas suffisante. Son cœur appartient à une autre, qui est-elle pour oser penser qu'elle puisse lui convenir ? Elle aimerait l'aider, oui, sincèrement – empêcher cette union idiote et le pousser dans les bras de n'importe quelle bécasse au sang vicié qu'il puisse aimer. « Je m'en veux de t'avoir évité cette année, Dorian, reprit-elle avant qu'un silence gênant ne vienne s'installer entre eux. J'ai été égoïste, pardonne-moi. » Elle tourne le visage vers lui, sans cesser de marcher, sans desserrer son emprise moite et désespérée sur sa main. Avait-elle réellement envie de savoir ? Non. Evidemment que non. Elle pensa à son honneur piétiné, son cœur en miettes, ses lèvres encore brûlantes de la caresse de celles de Dorian. Elle songea au sentiment de trahison qu'elle avait ressenti quand il avait dit qu'il ne cesserait jamais de l'aimer. Elle songea à tout ça mais aussi, surtout, à l'amitié qu'elle ressentait pour lui, sa loyauté indéfectible envers la famille royale, son désir ardent de justice et d'amour épique pour toutes choses dans ce monde – sauf pour elle. Et finalement, alors qu'elle étudie minutieusement son profil, sa bouche s'entrouvre et elle lâche du bout des lèvres : « Parle moi d'elle. » L'autre.

« Je sais » Bien sûr qu'il le sait. Elle s'en veut un instant, de prendre le couteau chauffé à blanc et de le retourner dans la plaie déjà salée. Ou du moins c'est l'impression qu'elle en retire. Elle se demande ce que ça fait, que d'aimer quelqu'un – qu'il ne cessera jamais d'aimer – mais de devoir épouser quelqu'un d'autre. Elle se demande si elle lui fait mal. Elle se demande si elle représente tout ce qu'il ne désirait pas dans sa vie. Elle est bruyante, expansive, chiante, incroyablement dure (ou du moins, l'était fut un temps avec lui), l'a ignorée pendant toute une année après la mort de sa sœur, pas vraiment la plus jolie du lot et en plus, il ne l'aime pas et ne l'aimera jamais. Et pourtant, il a toujours cette tendresse, cette douceur dans ses gestes quand il écarte son rideau de cheveux blonds sur le côté, la faisant relever le minois pour darder son regard dans le sien. Idiot grince-t-elle intérieurement. Il est trop doux, il est trop gentil, il est trop trop mais pas dans le même sens qu'elle. Il ne peut que l'attendrir, avec ses grands yeux et ses grandes mains et ses grands soucis. Est-ce que je viens réellement d'accepter de l'épouser ? Devrais-je me réveiller tous les jours sur ce visage ? Est-ce réellement ce que je veux ? La question ne se pose pas. Non, ce n'est pas ce qu'elle veut. Ce n'est même pas ce qu'il veut. Elle se remémore, parfois, les paroles des haineux, des roturiers, des né-moldus ou des mêlés qui traitent la monarchie sorcière d'archaïque ; trouvant ces histoires d'alliances et de pouvoir ridicules et complètement dépassées. Et pourtant, c'est sa vie, c'est son lot. Elle se surprend à penser que – ô, blasphème ultime ! – parfois, ce serait mieux sans. Elle n'aurait pas à décevoir quiconque et surtout pas le Prince qui la regarde ainsi, regrettant qu'elle ne soit pas quelqu'un d'autre.

« Je n-ne peux pas te pa-pardonner, » Non, évidemment, tu ne peux pas pas. Je t'ai abandonné à ton deuil pour faire le mien, je t'ai tourné le dos du jour au lendemain, ai refusé d'évoquer ton nom, ai honni ta pensée pour le simple prétexte que tu étais et demeure son frère. Je suis horrible, Dorian, tu mérites tellement mieux, je suis désolée pense-t-elle à toute vitesse, sincèrement blessée en l'entendant. Elle n'a pas le temps de s'apitoyer plus sur son sort qu'il reprend aussitôt : « Je ne t’en ai j-jamais voulu » Son cœur reprend l'ascenseur dans sa poitrine et elle se détend imperceptiblement. Elle l'attire un peu plus contre lui et pose son autre main dans le creux de son coude : ils marchent côte à côte et, machinalement, elle repose presque sa joue sur son épaule. Il lui avait manquée, se rend-t-elle tout d'un coup compte. Il lui avait affreusement manquée, lui et sa simplicité tendre mais rassurante, lui et son air trop triste. Qui a tant changé, pourtant. « Oublie-la » Sa voix claque, inflexible. Elle veut l'oublier. Réellement. Elle ne la connait pas et pourtant, cette autre l'obsède. Elle sera toujours dans son ombre, toute sa vie. Dans l'ombre de celle qu'il aime, dans l'ombre de celle qu'il aimera jamais. Elle doute un instant quand à savoir si elle est capable de l'accepter, de vivre dans l'ombre d'une autre – quand elle croise son regard, elle sait que oui. Elle sait qu'elle l'acceptera si c'est pour lui. Car si elle ne sera certainement jamais heureuse, car si elle sait que cette union ne lui conviendra jamais – elle veut que ce soit le cas pour lui. Elle serait bien incapable de dire si c'est son dévouement à la famille royale et leurs vies, son affection pour Dorian ou juste son envie de voir l'amour jaillir autour d'elle qui parle ; en tout cas, elle sait qu'elle acceptera tout pour lui. Même un mariage.

Mais elle ne peut pas oublier. Elle essaie, vraiment, se force au calme et au silence en serrant imperceptiblement plus Dorian contre elle – à la fois pour profiter de sa douceur tranquille, à la fois comme pour se rasséréner. Toutefois, elle ne peut s'empêcher de le darder de son regard clair – sans doute car il l'a embrassée la dernière fois qu'il lui a intimé d'oublier –, dans l'expectative d'une chose inconnue d'elle-même. Finalement, lentement, il ouvre la bouche et parle ; elle reste silencieuse, presque pâle, avec ses cheveux soulevés mystiquement par le vent. « C’était ma m… meilleure amie. Je ne p-pensais pas qu’elle m’aimait… C-comment aurais-je pu y croire… » Et elle sait. Il ne lui en faut pas plus. Sa meilleure amie. Évidemment, songe-t-elle presque sans pouvoir s'empêcher de pincer des lèvres, regardant devant elle plutôt que le beau profil du prince. Qui d'autre ? « Ça n’a pl..plus d’importance » Si, ça a toute son importance. Comment rivaliser avec le souvenir mordant d'Élysée Berthelot ? Diane, elle, reste longuement silencieuse en faisant machinalement jouer les doigts de Dorian avec les siens, baissant parfois le regard pour regarder leurs mains entrelacées. « J'imagine que non. » dit-elle simplement, essayant d'avoir l'air décontractée quand bien même sa voix blanche est tendue, nerveuse. Elle préfère enterrer la comtesse dans un recoin de son esprit pour le moment – car quelque chose lui dit qu'elle n'a pas fini d'en entendre parler – et se concentre un instant sur Dorian. Son fiancé, son futur époux, un ami perdu mais heureusement retrouvé. Elle pense à un milliard de choses à son propos et, au moment où ils sont presque arrivés à la sortie du parc, elle s'arrête brutalement et l'incite à en faire de même. Sa main étroitement liée à la sienne ne le lâche pas, ses phalanges presque blanches tant elle le serre. « Je ne crois pas que tu comprends à quel point je suis désolée de te voir sacrifier ça elle, ton amour pour elle pour-- » moi Elle ne sait pas trop où elle veut en venir. Comme un flash, lui revient un épisode de tendresse – rares, ceux-là – avec sa mère, qui lui racontait son mariage avec son père. Un mariage d'amour : elle s'était défaite de toute responsabilité et tout engagement pour retrouver son cher Ferdinand et l'épouser sans demander l'avis de personne. Pourquoi ne souhaitait-elle pas tel bonheur à sa fille ? Cela dépassait la blonde. Elle aurait eu envie de lui promettre que lui, il aurait son heureux pour toujours, qu'il épouserait Élysée malgré tout si c'était ce qu'il voulait, qu'il aimerait sa meilleure amie de tout son soûl quand bien même devait-elle jeter l'opprobre sur son nom. Mais les mots restaient coincés dans sa gorge. Elle déglutit. « Je ferai de mon mieux. » finit-elle par piteusement lâcher, délaissant sa main pour l'enfoncer dans son manteau avant de se détourner une énième fois et de sortir du parc.