Léa fredonne. Un pinceau à la main, prêt à effleurer la toile encore vierge de dessin, elle fredonne le refrain d’une douce mélodie. Un refrain de son enfance. La peinture avait toujours eu le don de la calmer. Quand elle sentait les tourbillons de colère et de peur se tordre dans son estomac, elle se hâtait pour attraper un pinceau le plus vite possible, et pour dessiner, dessiner, mettre un peu de couleurs dans ce monde qui lui semblait toujours si terne. Et oublier, oublier. Se plonger dans la peinture pour ne plus voir tout ce qui se déroulait autour d’elle. Assise sur un petit tabouret, face à son chevalet, elle avait pris la décision de reproduire les triscèles. Elle savait que sa reproduction serait loin d’être parfaite: même si elle avait un bon coup de pinceau, elle ne pensait pas être capable de peindre de telles merveilles. Elle avait encore tant à apprendre. La carrière de peintre aurait pu lui plaire. Mais elle ne s’en sentait ni la force ni le courage. Peindre n’offrait que des revenus minimes, et souvent inconstants. Elle aurait dû se lancer dans l’aventure, Petronella lui répétait souvent qu’une vie d’artiste pourrait lui convenir. Mais la peur la retenait. De plus, elle se sentait incapable d’oublier son premier rêve: devenir guérisseuse. Voilà à ce dont elle pensait la nuit avant de s’endormir. Aider les gens. Les soutenir. Et surtout, pour une fois, se sentir utile. Car l’inutilité était un sentiment qu’elle avait toujours semblé connaître. Surtout quand son père passait à côté d’elle avec indifférence, sans la voir. Elle aurait tellement aimé, parfois, qu’il lui jette un coup d’oeil, lui sourit, peut-être, ou qu’il passe un petit moment avec elle. Mais jamais ne s’était-il accordé cette peine. Dès qu’elle avait commencé à montrer les premiers signes de la magie présente en elle, il s’était détournée, éloignée de sa petite fille. La magie, clamait-il, ne pouvait pas exister parmi les membres de sa famille. Il avait certes épousé une sorcière mais qui avait accepté de renoncer à ses pouvoirs par amour pour lui. Mais que croyait-il ? Qu’une petite fille, âgée d’à peine quelques années, pouvait décider elle aussi d’un tel sacrifice. Surtout quand, pour cette petite fille, voir se transformer un simple brin d’herbe en une fleur magnifique, était un signe de bonheur. Léa n’avait pas abandonné ses pouvoirs. Au contraire, au fur et à mesure qu’elle en prenait conscience, elle semblait les aimer de plus en plus. Car sa magie la rendrait différente de ce père mal-aimant et égoïste. Car sa magie l’éloignerait définitivement de cette famille dans laquelle elle ne trouvait pas sa place. Elle avait appris à se réfugier dans le dessin, toute petite. Elle imaginait ce monde magique qu’elle ne connaissait pas encore. Elle se dessinait, une baguette à la main, un chaudron à ses côtés, des créatures magiques face à elle. Elle serait une sorcière grandieuse, c’était décidé.

Tous ses rêves s’étaient vite dissipés. Léa était une bonne élève. Douée. Elle maîtrisait la baguette à la perfection, dans chacune de ses classes. Mais elle avait peur de s’en servir en dehors. Parce qu’elle avait peur de ce que cet étrange pouvoir pouvait lui apporter, ou lui enlever. Elle avait vu des hommes devenir fous, et elle sentait, peut-être raisonnablement, que si elle se servait trop de la magie, celle-ci finirait par lui monter à la tête. Un jour ou l’autre.
Léa avait été seule sur la place des triscèles pendant un long moment. Le temps pour elle d’esquisser les premiers croquis. Un moment de solitude équivalait pour elle à un moment de bonheur. Seule la présence de Pétronella lui procurait la même sensation de plénitude. Mais Pétronella n’était pas là pour le moment. Peut-être trop occupée à voir Alistair lui tourner autour. Un frisson parcourut la jolie blonde. Alistair avait du mal à comprendre qu’il devait rester éloignée de celle qu’elle appelait sa meilleure amie. Des bruits de pas se font entendre derrière elle. Dans un premier temps, Léa n’y prête pas attention. Trop plongée dans son oeuvre, elle ne remarque pas toujours quand des élèves passent et discutent derrière son dos, observant et la complimentant même parfois pour ce qu’elle est en train de faire. Sauf que cette fois, l’élève se tient debout, à côté d’elle, et reste planté là pendant de longues minutes, jusqu’à ce qu’elle finisse par lever les yeux sur lui. Et un mouvement de recul, car il ne faut pas longtemps à Léa pour reconnaître ce visage. Gautier La Jouvence, celui qui avait un jour eu le culot de la forcer, la menacer même de ne jamais évoquer sa présence à l’atelier de peinture. Qu’est-ce que ça pouvait bien lui faire, à elle, qu’il vienne peindre de temps en temps ? Il s’était montré trop violent avec elle, si bien qu’elle s’était mise à pleurer sous le poids de ses menaces. Elle ne comprenait pas pourquoi le monde entier semblait vouloir lui acheter son silence à tout prix. Et puis, jamais elle n’aurait dit à quiconque que ce garçon-là faisait partie du même atelier qu’elle. Ce qu’elle avat à dire n’intéressait personne. Elle s’était surtout demandée, depuis, pourquoi vouloir tellement se cacher ? Peindre n’avait rien de honteur, du moins pas à sa connaissance. Elle l’avait laissé, en plant, les larmes coulant à flots sur ses joues et avait, depuis ce jour-là, évitait sa présence, son regard, même. Et le voilà, là. A côté d’elle, en train d’étudier son visage. Venait-il la menacer, une fois de plus ? Tous ces gens de haute naissance qui se pensaient plus important que le monde entier. Et qui profitaient d’elle. Parce que Léa n’avait jamais appris à se défendre. Parce qu’elle ne savait pas quoi dire à quelqu’un qui tenait fermement son bras en lui intimant le silence. Elle se lève de son petit tabouret et attrape la toile inachevée. Elle veut s’enfuir, loin de lui, loin de tous ceux qui souhaitent la voir souffrir, sans raison aucune. Ceux qui s’amusent du malheur des autres. Tous ceux qui lui ressemblaient. Mais lui pose la main sur son bras, pour la retenir. Elle essaie de se dégager, mais, comme toujours, le garçon est plus forte que le petit oiseau. « Lâche-moi. » parvient-elle à murmurer, entre les larmes qui lui montent déjà aux yeux. Mais lui refuse, secoue la tête, ne veut pas la laisser partir. Pourquoi, pourquoi ? se demande-t-elle. Elle rêvait juste d’un moment de solitude. D’un endroit loin des autres. Pourquoi cherchait-on toujours à lui faire du mal ?