Do not fall in love With people like me. people like me will love you so hard that you turn into stone, into a statue where people come to marvel at how long it must have taken to carve that faraway look into your eyes.
Do not fall in love with people like me, we will take you to museums and parks and monuments and kiss you in every beautiful place so that you can never go back to them without tasting us like blood in your mouth.
Do not come any closer. people like me are bombs : when our time is up, we will splatter loss all over your walls in angry colors that make you wish your doorway never learned our name.
do not fall in love with people like me. with the lonely ones, we will forget our own names if it means learning yours, we will make you think hurricanes are gentle, that pain is a gift, you will get lost in the desperation, in the longing for something that is always reaching but never able to hold.
do not fall in love with people like me. we will destroy your apartment, we will throw apologies at you that shatter on the floor and cut your feet.
we will never learn how to be soft.
we will leave.
we always do.

Ca s’immisçait sous sa peau.
Insidieux. Vicelard. Ca rentrait sous sa peau et s'installait simplement en elle. Le sentiment impérissable que quelque chose n'allait pas, que quelque chose n'irait jamais. Dans ses rêves, Diane courait. Elle courait à en perdre haleine, elle courait vers des destinations dont elle ignorait tout mais elle courait, elle courait, elle courait ; et elle se réveillait toujours en nage, à lancer un regard torve à Juliette (qui ronflait, comme toujours) et en essayant de dompter sa respiration sifflante. C'était comme si elle se détruisait progressivement de l'intérieur, tout commençant et se concentrant autour de l'anneau qui ne quittait pas un seul instant son annulaire. La demande de Dorian avait fait le tour du château en un rien de temps (elle avait pu profiter des regards jaloux de son ancien copain, Léonard) et elle se maudissait chaque instant pour cela. Pour quoi paraissait-elle, désormais ? Une idiote. Presque une parvenue. Le genre de jeune femme qui se fait sa place au sein de la famille royale, lentement, doucement ; et du jour au lendemain, se retrouve fiancée au prince du sang de France. Diane Deulceux n'obéissait pas à tous les canons de délicatesse, de beauté et de tenue de son époque, non, vraiment (elle était rustre, bruyante, maladroite et peut-être trop arrogante) ; toutefois, elle conservait un grand amour du paraître et de la réputation. Orgueil et fierté d'un nom ancestral, si peu entaché par le temps (mais un peu quand même. Un peu trop). Pour une fois, elle ne riait pas, elle ne criait pas, elle ne respirait pas fort. Au contraire. Elle rasait les murs, volait discrètement sous le radar. Elle avait besoin de temps seule et elle connaissait l'endroit parfait pour cela.

A force d'y avoir passé des années et des années à y errer et à y étudier, Diane connaissait le château de Beauxbâtons par cœur. Elle savait quels passages prendre pour éviter cette personne ou celle-là ; elle n'ignorait rien des raccourcis rejoignant cette aile à cette autre ; elle était toujours la première à vous informer d'une petite astuce à propos du château même si cela n'avait strictement rien à voir avec la conversation. Aussi superficiel et cliché que cela puisse paraître, elle considérait un peu l'endroit comme sa seconde maison. Alors perdue dans ses pensées aux tenants et aboutissants plutôt sombres (peu de choses ne lui passaient à l'esprit si ce n'était que son futur, certainement misérable, en compagnie de Dorian), elle se laissa machinalement diriger vers la Salle des destinées, relevant de temps à autre le regard du sol pour vérifier qu'elle empruntait bien le bon chemin. Elle referma le plus discrètement possible la porte dans son dos – c'était le genre d'endroit où on essayait, à tout prix, même si on s'appelait Diane Deulceux, de laisser un silence religieux régner – et s'autorisa une seconde pour respirer posément et glisser une mèche de cheveux blonds derrière son oreille. Au moment précis où elle allait enfin se détacher du battant de la porte et se perdre dans la pièce pour en découvrir les mystères, elle croisa son regard et en un instant, elle sut ce qui aurait pu empirer sa journée. Le croiser lui. Évidemment.

Alistair avait de beaux yeux. La lumière mystérieuse et tamisée de la pièce ne leur faisait pas honneur : mais leur simple pensée ramena Diane à une époque qui lui semblait bien plus heureuse. Bien plus simple. Elle n'avait pas à se soucier d'autre chose si ce n'était qu'elle et son amour égoïste et stupide pour le jeune homme. Alistair avait de beaux yeux, un sourire à se damner et de si beaux cheveux que Diane aurait pu passer des heures à entortiller et à défaire. Elle ne savait plus trop quand, comment et pourquoi tout s'était fini abruptement. Ou plutôt si, elle ne le savait que trop ; cela lui semblait irréel, désormais. Elle se sentait changée, différente de la singulière époque où elle lui avait craché que c'était fini et qu'elle ne voulait plus jamais le voir. Pour une fois, aucun dégoût ne vint lui tordre le cœur ; aucune rancoeur ; aucune impression incestueuse que quelque chose ne tournait pas rond. Il n'y avait que ses beaux yeux, qu'elle devinait vaguement mais si bien, et l'envie terrible de venir se blottir dans ses bras en lui disant : reprends moi dans tes bras et ne m'oublie jamais (car on ne pouvait décemment pas l'oublier, elle se le refusait). « Alistair. » le salua-t-elle simplement. Sa voix suintant la déconfiture, on entendait sa gorge serrée, le trop plein de trucs compressé sur son cœur. C'était pathétique, changeant et presque touchant, de la voir ainsi hésiter, entre s'approcher de lui et s'enfuir en courant. « Je ne savais pas que tu connaissais cet endroit. » lâcha-t-elle ensuite presque froidement, toute contenance retrouvée, faisant quelques pas princiers dans la pièce. Elle ne se laisserait pas impressionner par Alistair Adhémar, ni étouffer par une tendresse désormais morte, ni prendre par surprise par ce sentiment latent et puissant de recherche d'affection et de tendresse. Elle serait plus forte que ça, elle serait plus forte que lui. Ses yeux s'étrécissent en le détaillant (il a changé, il a grandi, il a forci) avant qu'un vague air de mépris ne vienne définitivement s'installer sur ses traits. Elle ne lui fit pas l'honneur de dire un mot de plus, se contenta d'un dernier regard polaire avant de se détourner se passionner d'elle ne savait quoi. Elle avait le cœur au bord des lèvres. Son cousin.

Spoiler:

Alistair était un souvenir douloureux. C'était le souvenir douloureux d'une Diane légère, d'une Diane amoureuse – d'une Diane faible. D'une Diane si faible qu'elle en avait pleuré des nuits et des nuits (même si, encore aujourd'hui, elle refusait de l'admettre et Juliette était certainement la seule personne au courant sur terre), à penser à ce qu'elle lui infligeait, à ce qu'elle s'infligeait. Car elle l'aimait, cet idiot. Ou du moins : elle l'avait aimé. En plus d'être magnifique, il était charmant, cultivé, drôle, confiant. Il était un peu orgueilleux, un peu fier. Il riait, il souriait, il vivait et c'était cette vie qui l'avait attirée comme un aimant. Ils se ressemblaient, quelque part, sans doute trop pour que ce ne soit pas qu'une simple aventure. Diane était la reine des aventures. Elle n'était définitivement pas de ces filles qui s'offrent dès le premier soir, loin de là ; mais elle était la reine des aventures d'une semaine, des aventures chaussettes, des aventures éphémères desquelles on ne garde qu'un souvenir tendre amer. Alors qu'Alistair... ! Sa plus grande histoire d'amour, très certainement : il avait eu la passion, il avait eu l'amour et, surtout, il avait eu Diane nue, Diane simple, Diane tout court. Et surtout la Diane conventionnelle, la Diane qui avait peur des conséquences, la Diane qui l'avait plaqué du jour au lendemain car son seul crime avait été de naître de son père. Elle frissonne en sentant le regard du jeune homme se glisser sur elle, la découvrir, la mettre à nu : elle est un livre ouvert, pour lui, c'est l'impression qu'elle en retire. Elle n'est rien, sous son regard inquisiteur ; elle n'est rien, devant cette rancune palpable ; elle n'est rien, face à l'amertume et l'incompréhension. Elle aimerait lui expliquer. Écraser ses lèvres sur les siennes pour lui rappeler leur amour. Prendre sa main et l'attirer à elle pour lui murmurer à l'oreille le pourquoi du comment. Poser sa tête sur son épaule pour se laisser bercer dans d'autres songes. Mais elle ne peut pas. Elle ne peut plus. Elle n'a pas le droit.

Puis, la ritournelle incessante. Le requiem qui aura raison d'elle. La mélodie qui lui scie les oreilles, les fait saigner. Les mots qui lui font pleurer des larmes de sang : « Félicitations » Diane Deulceux reste impassible quand bien même, perceptiblement, sa poitrine se soulève plus violemment quand sa respiration s'accélère. Elle se force à rester droite, sa main toujours en évidence (alors qu'elle n'a qu'une envie : la cacher, l'enterrer, la couper, la détacher pour éviter qu'Alistair ne voit l'alliance, ne comprenne qu'elle doit épouser un autre, pour éviter elle ne sait trop quoi qu'elle ne veut pas vivre) (trop tard). Il est froid. Elle veut le prendre dans ses bras, retrouver l'Alistair solaire, l'Alistair souriant, l'Alistair de laquelle elle est tombée amoureuse il y a des siècles. Maintenant, ce n'est plus la tendresse ou la passion qui fait battre son cœur mais une tristesse amère, une culpabilité oppressante. Je suis désolée veut-elle crier. Tu dois me comprendre. Tu dois me pardonner. Tu dois m'aimer car c'est ça qui lui manque, bien plus que leurs moments privilégiés. Son amour plutôt que ses vaines tentatives de la rendre jalouse (vaines ? De qui te moques-tu ? Chaque fille à son bras était un pic de fer enfoncé dans ton cœur de glace), son amour plutôt que ses regards accusateurs, son amour plutôt que lui qui l'évitait comme la peste. « Merci. Dorian est un homme formidable. » Toujours la même litanie. Merci. Dorian est un homme formidable. Un homme formidable. Tu l'aimes ? Beaucoup. Il est formidable (sous le masque de fer qu'elle arbore sous le regard d'Alistair Adhémar, des larmes lacèrent sa face). Elle fit quelques autres pas hésitants dans la pièce, se détournant de l'endroit où se tenait Alistair. Elle voulait peut-être l'éviter ou faire mine qu'il n'existait plus (comme des années plus tôt) mais, invariablement, elle lui jeta un regard en coin pour lancer, presque vaseuse : « Épargne moi ton hypocrisie, Alistair. » d'une voix douce, lente, tendre peut-être.

L'hypocrisie. Elle n'y pense plus. À la trahison, le sentiment d'injustice, le sentiment de colère, qui lui avait siphonné le cœur quand elle avait appris (de sa bouche!) toute l'histoire. Quand elle avait su que, durant tout ce temps il était un cousin. Et puis elle avait connu le dégoût, immense. De lui, et d'elle. Très bien, cousinage par alliance, certes. De plus, c'était autorisé, non, les cousins ? Oui. Mais ce n'était pas la même chose. Oui, elle aurait pu épouser son cousin – avec quelques réticences, certes, mais elle l'aurait fait – s'il n'avait pas porté le même nom de famille qu'elle mais Alistair était un bâtard. Et désormais, quand elle voyait le visage de son oncle Charles, les traits du jeune homme s'y superposait. Et elle regrettait ces yeux qu'elle aimait tant, ces plis autour de la bouche qui la faisaient craquer, ce sourire pour lequel elle aurait tout fait, cette bouche de laquelle elle n'était jamais rassasiée. Je te déteste pour t'avoir tant aimé. « Il paraît que nos vies sont écrites dans les étoiles. » dit-elle pensivement, plus à elle-même qu'à lui (elle ne lui adressait plus qu'une attention toute relative, plongée dans ses pensées et ses souvenirs, déambulant avec l'assurance que procurait l'habitude dans la pièce). Sa vie était écrite, là, quelque part. La manière dont elle avait aimé Alistair. La manière dont elle allait épouser Dorian. La manière dont tous ses amants allaient lui tourner le dos et la manière dont elle finirait, invariablement, seule. Je les emmerde, les étoiles, songea-t-il avec une mauvaise foi et une vulgarité rares, un soupir venant soulever sa poitrine. « Tu me manques parfois. » finit-elle par confesser, en lui tournant toujours le dos, son orgueil étranglé dans sa gorge. Et si elle n'avait été rien d'autre qu'une briseuse de cœurs, au moins une fois, elle pouvait se permettre d'une sincère.
Les étoiles sont mortes afin que tu sois là aujourd'hui.

La faute, cher Brutus, n'est pas dans les étoiles, mais en nous-mêmes songe-t-elle alors que ses doigts se lèvent, languides, dans l'espoir de venir effleurer une de ces énièmes boules de feu qui discrètes, à peine plus remarquables et grandes qu'un ongle, flottent silencieusement dans l'air en recréant sous ses yeux ébahis des systèmes, et des systèmes, et des systèmes solaires. « C’est un prince » rajoute Adhémar, quand la blonde lui dit que Dorian est un homme formidable. Il l'ignore alors, mais l'améthysse jette un froid sur elle, rappelle doucereusement à Diane le poids de son sacrifice. Lentement, la nervosité vient lui grignoter le ventre, lui faire se tordre tous les organes de son corps, parce qu'elle n'est pas prête, parce qu'elle ne veut pas, parce qu'elle n'a pas le choix. Elle qui n'a même pas la carrure d'une duchesse, d'après sa mère ; elle qui semblait parfois si « mal élevée », si « perturbatrice » ; elle encore, trop impulsive, trop opiniâtre, elle, mariée à un prince ? Devenir une princesse ? Elle avait le senti le regard des autres sur elle, glisser, jaloux, hostile ; mais pourtant, cette simple idée, pour Diane, n'était que synonyme de dégoût. Elle lui retournait le ventre. C'était terrible, vraiment ; quand toutes les jeunes filles au monde rêvaient de devenir princesse et de n'être que des enfants magnifiques perdues coincées dans des tours d'argent protégées de dragons, Diane, quant à elle, ne voulait qu'apprendre la magie et le duel et l'escrime. Dorian. Un prince se dit-elle (car elle oubliait cela souvent, mine de rien ; il était, à ses yeux, plus un homme, un ami, un frère, un fiancé qu'un prince). Et moi sa princesse. Quelle paire nous faisons ! Elle ne répliqua rien car, à ses dépens, Diane avait appris qu'Alistair lisait en elle mieux qu'elle-même. C'était comme si, à l'aide d'un de ses regards sombres et pénétrants, il pouvait s'enfoncer dans les méandres de son esprit comme dans du beurre et en retirer tout ce qu'il désirait (et dieu qu'elle détestait ses yeux, ses putain de yeux qui la foutaient à l'envers). Et elle ne voulait pas qu'il sache à quel point ses fiançailles avec Dorian Desclève lui faisait, atrocement, irrémédiablement, peur.

Voilà, le mot était jeté. Peur. Peur. Peur. La grande, belle, forte Diane Deulceux avait affreusement peur qu'un certain jadérial lui fasse perdre toute crédibilité auprès de la société sorcière, qu'un certain jadérial lui brise le cœur en choisissant une autre et, surtout, qu'un certain jadérial se rende forcément compte que lui comme elle fonçaient dans le mur à toute vitesse vues les manières auxquelles ils se prenaient pour communiquer et... être. Elle avait peur. Peur d'être celle que l'on quitte plutôt que celle qui quitte, surtout, irrémédiablement (et peut-être cela expliquait une partie de sa séparation avec son doux comte Adhémar, rien de plus qu'un sang-pur, certes, mais avec un si joli sourire vous savez ; ils étaient deux électrons libres, bien évidemment, et elle avait toujours cru que ce serait à celui qui ferait souffrir l'autre, qui le délaisserait en premier alors elle avait pris les devants – et aussi parce qu'il était de sa famille, si ce n'était de son sang). Elle tentait vainement de se convaincre qu'elle n'était pas si méchante que ça. Diane faisait ça pour son propre bien et surtout (grand esprit de sacrifice, se disait-elle, presque héroïque) pour le sien. Parce qu'après tout, si quelqu'un les découvrait, des Desfontaines, des Buffenoir ou des Deulceux, que resterait-il d'eux ? Rien. Ils ne seraient plus rien, juste des honnis, des oubliés, des sales, des horribles ; elle ne voulait pas ça pour elle et, surtout pas, pour lui (déjà qu'il n'était pas grand chose, vulgaire comte, vulgaire simple sang-pur. Si elle était très regardante sur la relation de Dorian avec Élysée, elle semblait obéir au motto hypocrite de fréquente qui je te dis et non pas qui je fréquente moi-même) (ceci dit, Dorian était prince et elle héritière de la branche seconde d'une famille ducale : les enjeux n'étaient pas les mêmes) (tentait-elle vainement de se convaincre à nouveau).

Finalement, l'aveu ne put pas être retenu plus longtemps et sortit de ses lèvres avant même qu'elle ne puisse l'en empêcher. C'était idiot. Elle ne devait pas lui dire ça, elle ne devait pas laisser son cœur parler, elle devait se taire, se taire, se taire, enterrer à jamais des sentiments qui ne pourraient plus jamais éclore, étouffer des émotions qui n'avaient plus lieu d'être. Elle ne devait pas être faible, elle devait être fière. Diane se sentait pathétique, à ainsi se montrer fragile et faible. Ils s'ignoraient. Se tournaient silencieusement autour, désormais, Diane se perdant lentement dans ses pensées et surtout ses souvenirs qui, si douloureux, lui revenaient en pleine tronche avec violence. Je ne devrais pas me faire ça. Ne pas penser à lui, ses cheveux, son sourire, son odeur : je ne l'aime même plus. Et c'était vrai. Mais pourtant... Elle s'en veut, parce qu'il lui répond, lui aussi dans un éclat de sincérité : « Tu me manques aussi » Elle cille. Ne dit rien. Lui tourne résolument le dos (après un regard au-dessus de l'épaule, incompréhensif : il est tourné aussi). Ils ne sont rien, juste des étrangers, des cousins par alliance, rien de plus, certainement rien de moins. Et pourtant, pourtant, elle ne peut pas s'empêcher de se haïr, de se maudire de lui avoir retiré ça. Elle l'imagine en train de se languir d'elle et elle se dit : j'avais raison. Je suis horrible. Nerveusement, Diane se passe une main dans les cheveux (elle ne veut pas penser à Dorian, pas ici, pas maintenant, pas avec lui aux alentours) alors qu'elle expire lentement, doucement, sûrement. Ferme les yeux un instant, rien qu'un, avant de reprendre contenance. « Ce que tu as fait à la commémoration... c'était très courageux. » finit-elle par dire, lentement, chaque mot se détachant avec amertume sur sa lèvre. Elle ne voulait plus penser à l'instant de faiblesse qu'elle avait eu, elle ne voulait plus penser à sa main autour de la sienne, si chaude, si réconfortante. Dans l'absolu, Diane ne voulait plus penser à lui mais c'était plus fort qu'elle. Quand bien même elle voulait l'en effacer, Alistair demeurait un pan inébranlable et indéniable sa vie. « Je ne te remercierai jamais assez. » de m'avoir sauvée la vie. De m'avoir appris l'amour. D'être encore là, quelque part, dans mon cœur. Et de me manquer.

Spoiler:

Spoiler:

La commémoration. Son cœur se serra quand elle repensa à son père qui, à l'hôpital Lablanche, oscillait toujours entre vie et mort (elle se sentit sur le point de pleurer, son cœur serré, son ventre retourné, son nez et ses yeux piqués) ; et une migraine vive vint lui enserrer le crâne, comme le souvenir douloureux de la commotion que Diane avait vécu. Puis, enfin, dernier signe qui attestait qu'elle venait de penser à cette fameuse journée, un picotement léger vint remonter le long de son dos, des reins à l'épaule : la brûlure dont elle avait écopé en protégeant Marien la tiraillait toujours dès qu'elle pensait, de près ou de loin, à des flammes. Elle revoyait encore les flammes lécher sa peau, la brûlait ; et la douleur, incompréhensible, vive, brûlante qui l'avait happée, emmenée, envoyée partout, retournée. Et la douleur, qui l'avait changée. Si elle avait sauvé Marien il y a bien des années au prix de cette cicatrice, c'était Alistair qui l'avait sauvée, elle, à l'anniversaire de la mort de Solange. Lui qui l'avait trouvée, perdue, troublée, au milieu de la cohue ; lui qui avait attrapé sa main, qui lui avait dit qu'il ne l'abandonnerait pas (je ne t'abandonnerai jamais lui avait-il un jour dit, en remettant une mèche de cheveux derrière son oreille, stupide romantique). Il voulait être un grand auror, Alistair, il était très talentueux avec une baguette et il était excellent en duel et il avait toujours été un plaisir pour Diane, quand ils s'affrontaient plus par jeu et par séduction qu'autre chose ; cela ne l'étonnait qu'à moitié qu'il se soit démené pour sauver des gens. Mais elle. Elle qui aurait déjà dû être auprès de son père, de Marien, de quiconque à protéger ; elle qui, trop faible, trop nulle, s'était retrouvée au milieu de la foule en ne devant son salut qu'à l'agitation ambiante. Elle se maudissait chaque jour de cet instant de faiblesse qui, paradoxalement, n'était pas de son fait.

A peine eut-elle fini de le remercier – du moins, c'était ce qui s'apparentait à des remerciements en règle dans la bouche de Diane Deulceux –, qu'Alistair répliquait, opiniâtre comme d'habitude : « Je n’ai pas fait ça pour que tu me remercies, Diane » Il en était presque dur, comme s'il lui faisait un reproche. Les lèvres de Diane se pincèrent machinalement, elle était presque vexée qu'il la rabroue ainsi ; mais elle n'en dit rien, sans doute trop reconnaissante pour penser se permettre une remarque déplacée. « D’ailleurs, tu sais très bien pourquoi je l’ai fait » Elle s'est immobilisée, toujours de dos à lui, à regarder des étoiles, une planète au loin. Non, je ne sais pas. Tu aurais û me laisser crever sur cette place ; tu aurais dû la laisser derrière toi, cette salope qui t'a meurtri le cœur ; tu aurais dû m'oublier, avoir fait mine de ne pas me voir ; tu aurais dû oublier, oublier, oublier et me laisser mourir car je ne mérite que ça, je ne mérite pas mieux, je mérite rien. Je ne sais pas pourquoi tu l'as fait, non, à moins que tu ne sois juste incroyablement stupide et naïf de croire que je puisse un jour t'aimer à nouveau avait-elle envie de rétorquer, tout simplement, avec un mélange savant d'hostilité et de froideur mais elle en fut incapable. Elle en fut incapable car elle savait parfaitement pourquoi il l'avait fait. Parce qu'il l'aimait toujours, quelque part (non, ce n'était que son égocentrisme qu'il parlait, peut-être) ; parce qu'il ne l'abandonnerait jamais. Et toujours, quand il lui murmurait ça, éperdu d'un amour trop grand pour lui, elle lui répondait : moi non plus. Jamais parce qu'avoir la fidélité têtue d'un Alistair Adhémar ou d'un Diane Deulceux, c'était un engagement à vie. Ils étaient trop semblables. Diane le regrettait nettement plus qu'elle l'imaginait. « Tu ne m'abandonneras jamais. » dit-elle simplement, autant comme conclusion que comme réponse, en hochant lentement du chef. Elle savait.

Elle l'entend faire un pas et, aussitôt, elle se fige comme une biche dans la ligne de mire d'un chasseur : son cou se tend, elle tourne légèrement de la tête sans oser regarder par-dessus son épaule toutefois. Diane s'exhorte au calme, inspire lentement, expire doucement ; toutefois, quand leurs peaux se rencontrent alors qu'Alistair pose sa main sur la sienne, elle ne peut s'empêcher de sursauter avec violence. Ce contact, électrique, remonte le long de son bras en faisant s'hérisser sa peau d'une chair de poule délicieuse ; l'autre main d'Alistair, quant à elle, s'invite sur sa taille. Elle reste immobile, les yeux fermés, se laisse manipuler en prétendant, le temps d'une seconde, qu'ils sont toujours ensemble et qu'à tout moment, il va la retourner dans ses bras pour l'embrasser en souriant. Il est si proche. Si proche. Sa main, toujours sur la sienne, est chaude. L'autre lui arrache des valves de frissons dans tout le corps. Elle sent son souffle sur sa nuque. Il a toujours le même parfum : autant de petites choses qui construisent les grands souvenirs. « Diane » souffle-t-il simplement et elle frissonne, encore, toujours. Lentement, avec une douceur extrême, elle se retourne pour lui faire face ; ils sont si proches que leurs nez manquent de s'entrechoquer, que, quand elle parle, leurs lèvres s'effleureraient presque. Elle fait exprès de souffler, pour qu'il sente son absence sur ses lèvres, pour qu'il s'en veuille de la vouloir encore, pour qu'elle lui manque encore plus. Ses yeux. Bon dieu, je n'aurais jamais dû me rapprocher. Ses yeux. « Alistair. » Il était languide, elle est froide, placide. Ses yeux se baissent sur la bouche du comte, avant de remonter se visser dans les siens. « Quelque chose à me dire ? » souffle-t-elle, toute verve et toute contenance retrouvées, le défiant d'un regard meurtrier. Elle se penche presque en avant pour que leurs lèvres se touchent, éternellement, quand elle souffle ces quelques mots. Séductrice, sauvage, venimeuse ; n'importe quoi pour le dégoûter d'elle et l'empêcher de répéter qu'il ne l'abandonnera jamais. Car, pour la première fois, il le doit.

Cinq ans, autant dire une éternité. Cinq ans, autant dire une poussière dans le temps. Malgré ces cinq années, ces soixante longs mois, ces heures interminables, les réflexes sont les mêmes. Les regards demeurent inchangés. Et l'attirance, toujours, l'unit à lui ; et Dieu seul sait combien elle déteste cela. Il a les mêmes yeux, la même odeur, les mêmes paumes un peu moites, mais toujours d'une chaleur réconfortante. Ses sourcils broussailleux dansent toujours sur son front, sa bouche s'éclaire toujours de ces sourires canailles dont il a le secret, ses lourdes boucles brunes ont toujours un aspect soyeux doux. Il reste l'Alistair Adhémar duquel elle est tombée amoureuse, l'Alistair Adhémar qu'elle a aimé à s'oublier, à se consumer. Diane ne se rappelle plus très bien comment il l'a séduite, comment toute cette histoire – la leur – a commencé. Tout ce dont elle se souvient, c'est comment elle a fini : avec elle qui, superbe, digne, fière, attrape son cœur et ferme le poing brutalement pour faire taire les battements du sien à jamais. C'était le genre d'histoires qui se répètent, toujours, inlassablement. Le genre d'histoires desquelles on apprend rien ; et, surtout, le comte Adhémar était le genre d'erreur qu'on réitère toujours avec sur la langue le parfum délicieux de l'interdit. Sentir son corps si proche du sien, c'était se reprendre dans la gueule tous leurs instants volés. Leurs regards qui se mélangeaient parfaitement, leurs corps imbriqués l'un à l'autre comme s'ils étaient faits pour être ainsi, leurs mains entrelacées envers et contre tout. Elle qui se mettait sur la pointe des pieds pour lui embrasser le menton, joueuse, laissant parfois ses dents marbrer sa peau de petites marques discrètes ; lui qui passait inlassablement sa mèche blonde rebelle derrière son oreille, laissant volontiers ses doigts s'attarder sur sa peau ; elle qui laissait toujours des mots dans son sac, quand elle pensait qu'il ne regardait pas ; et lui qui faisait mine de rien et s'empressait de répondre. Quand est-ce que l'idylle était devenue un cauchemar ?

Elle le hait pour son visage, pour ses yeux, pour ces souvenirs qui infestent désormais ses pensées. C'est une peste, une galle, une maladie terrible qui la gangrène, qui la bouffe quand, d'aventure, son regard tombe sur lui dans les couloirs. Et lui qui, fier comme un paon, exhibe une rousse ou une brune ou une blonde – une bécasse, en fait, tout simplement – sous son regard prétendument indolent. Diane était jalouse de nature. Elle était trop égoïste pour penser partager un passé ou un futur avec quiconque : ce qui était une fois à elle, l'était pour toujours. Mais jamais, ô grand jamais, elle n'avait prétendu de rien ; et puis la plaie s'était refermée et était devenue cicatrice puis un simplement pincement au cœur. Elle s'en fichait de lui, maintenant. Sauf quand il se tenait là, si proche, trop proche. Elle aimerait qu'Alistair la repousse violemment, use de ces mots dégradants favoris des moldus, lui lâche qu'elle est horrible, qu'elle le dégoûte ; il n'en fait rien. Il se contente de demeurer dans ce silence tendu, qui met en exergue l'alchimie dévorante qui les habitait avant, avant de, lentement, venir égarer ses lèvres dans son cou. Le baiser qu'il y dépose arrache un Diane un énième frisson presque douloureux tant il est virulent ; elle ferme un instant les yeux, sans mot dire. Les lèvres d'Alistair se font de plus en plus audacieuses, s'aventurent lentement le long de son cou en suivant un tendon sensible, viennent jouer avec le lobe de son oreille, sa mâchoire, sa joue. Ses lèvres. Ce n'est pas un baiser, pas vraiment. C'est bien pire que ça. « Toi aussi, tu disais que tu ne m’abandonnerais pas, jamais » Evidemment.

Elle reste de glace, comme sculptée dans le marbre ; elle a l'air fière, Diane Deulceux, à darder son ancien amant d'un regard si vide, si froid qu'ils ressemblent à deux étrangers. Deux étrangers qui, nez à nez, n'ont qu'une idée en tête : s'embrasser. La main du brun, qui enserre toujours la sienne, caresse doucement sa peau ; quant à elle, machinalement, elle a levé la main et l'a posée sur son torse, sur sa chemise qu'elle froisse légèrement. Elle hésite. Sous ses yeux défilent les possibilités, les réponses, les actes. L'embrasser ? Laisser tomber les armes et se laisser aller aux larmes ? Lui sourire s'en répondre ? Se détacher et partir, sculpturale, sans rien dire de plus ? Elle ne savait pas. Ainsi resta-t-elle silencieuse d'un silence qui n'avait de gêné que le nom : ça faisait longtemps qu'ils avaient dépassé ce stade du dérangeant et du gêné, eux deux. « Je mentais. » souffla-t-elle simplement contre ses lèvres avant de, d'une poussée sur la pointe des pieds, venir presser furtivement ses lèvres aux siennes. Et de se détacher, faire un pas aérien en arrière, un sourire délicatement mesquin glissé sur les lèvres. Joueuse, toujours, éternellement : prête à voir jusqu'où il irait avec elle, si son pouvoir sur lui s'était complètement effacé. Une petite voix prétentieuse, égocentrique, qui lui ceinturait le cœur, lui murmurait que ce pouvoir, il ne disparaîtrait jamais. Elle savait bien qu'elle n'était pas le premier amour d'Alistair : qu'elle n'était pas la première à avoir chauffé ses draps, à avoir écrasé son cœur, à lui avoir arraché des baisers et des sourires à la dérobée. Mais elle était persuadée, quelque part – dans cette ignominie, encore une fois, de prétention égocentrique des enfants-rois –, qu'elle était l'une des seules qui avaient trop compté. « Tu ne t'y habitueras pas. » Cela ne sonnait pas comme une question. C'était une déclaration : tu ne t'y habitueras pas. Ni à ça, ni aux mensonges, ni à moi.

Elle ne se souvenait plus de quoi elle avait rêvé. De quoi ses rêves étaient-ils faits, à l'époque ? A quoi pensait-elle ? Que faisait-elle, le matin, en se levant ? Pensait-elle à lui ? S'arrêtait-elle de penser à lui ? Que pensait-elle de leur avenir, de leurs parents, de leur union, de leurs enfants, de leur maison, de leur passion ? Le désirait-elle tout le temps, sans interruption, ou est-ce que cela venait en vagues irrésistibles et destructrices ? Diane ne savait plus. Elle n'était plus la même personne. La seule chose qui demeurait, c'était les étoiles qui les avaient vu s'aimer et se délier et s'affirmer et se repousser. « Évidemment, tu mentais » répondit-il rapidement, laissant sur la langue de Diane un parfum désagréable – elle prend cela de manière condescendante, évidemment, prend rapidement la mouche. Ses traits se froncent légèrement, sous le masque souriant et moqueur, et elle l'assassine d'un regard vénéneux sous ses prunelles pétillant d'une joie malsaine. Elle ne se laissera pas faiblir devant lui (elle oublie, en cet instant précis, qu'il la connait mieux que personne. Qu'il sait sa peur du feu et des regards et sa cicatrice énorme dans le dos, qu'il connait la manière dont elle lèche discrètement l'opercule des yaourts et comment elle ne peut s’empêcher de nommer toutes les étoiles qu'elle connaît quand elle regarde le ciel. Il sait tout cela, et bien plus encore) et conservera ce masque de froideur, ce masque hautain, dédaigneux, méprisant, sadique, mesquin jusqu'à sa mort s'il le faut, si ça veut dire qu'il en souffrira autant qu'elle en souffre en cet instant précis. « N'aime pas les femmes comme moi, Alistair. Nous mentons toujours. » le conseille-t-elle d'une voix douce, lui, le spécialiste de l'amour. Lui il connait l'amour. Il connait les filles à ses pieds, les filles parfaites, les filles cryptiques. Il connait l'amour et tous ses tenants et aboutissants ; mais elle, elle connait la destruction, elle connait la passion. Il a tant à lui apprendre ceci dit ! Et malheureusement, l'inverse aussi est vrai.

Il a appris de la meilleure. Evidemment (Toujours une évidence, comme lui et moi, parce que nous étions parfaits l'un pour l'autre et dans toute cette perfection évidente des grands amours, nous nous déchirons). Ses traits s'illuminent d'un doux air mauvais quand il sourit, tout comme elle ; nous sommes pathétiques, se dirait Diane, si elle n'était pas bornée e si motivée à le faire souffrir. Elle osait penser que ce serait pour son propre bien, que ça lui permettrait de passer à autre chose – enfin, ça, il l'avait déjà fait –, que ça le vaccinerait d'elle et des autres. Ou peut-être voulait-elle juste lui laisser une impression impérissable, juste obliger les femmes qui viendraient après elle à être méfiantes, à savoir qu'il ne les aimerait jamais complètement car Diane Deulceux était passée par là et parce que Diane Deulceux ne relâchait jamais ses proies entières. « Ne t’en fais pas, Diane » Son prénom est doucereux. Elle s'en souvenait mieux quand il étouffait ses gémissements, elle le préférait quand il le murmurait, avec une admiration dévote, au creux de son oreille en sachant pertinemment qu'il ne la ferait que frissonner. « J’ai pris d’autres habitudes. Notamment celle de ne plus jamais croire une Deulceux » Elle lève exagérément les yeux au ciel, mauvaise actrice malgré tout, malgré nous, malgré eux. « Oh, mais tu n'as rien compris, Alistair. » minaude-t-elle soudainement, en reculant toujours d'un pas ou deux, pour s'assurer qu'une distance existe bel et bien entre ses lèvres et les siennes. « Ne crois jamais une femme qui est plus que toi, tout simplement. On t'arrachera le cœur et on te le redonnera en bouillie en attendant que tu dises merci. On t'embrassera partout et ta peau brûlera quand tu y repenseras. On laissera toujours une marque sur toi et tu n'appartiendras jamais entièrement aux suivantes, n'oublie pas. On te quittera et on se jouera de toi. » Le mot est sifflé, la lippe s'allonge d'un énième sourire condescendant.

Il se détourne, il ose lui tourner le dos et le sourire s'évade des lèvres de Diane. Ses traits la tirent, ses zygomatiques lui font mal, elle pleure intérieurement mais n'en montre rien. Semble juste infiniment fatiguée, bercée par le rythme lent et régulier des étoiles infinies qui, toujours, constellent l'univers flottant autour d'elle. Quand elle le regarde à nouveau, elle le voit s'asseoir puis s'allonger parterre. « Je te déteste » lâche-t-il doucement mais la quiétude de la salle fait qu'elle l'entend. Et qu'elle s'approche, après un ou deux minutes de silence, de lui d'un pas félin – le pas de la lionne vers la jeune gazelle. Du prédateur vers sa proie. Elle semble s'allonger à côté de lui – mais, avant qu'il n'ait pu réagir, elle lui a grimpé dessus et siège désormais sur son bas-ventre, ses mains posées sur son torse. Le bout de ses ongles est prêt à taillader sa chemise pour venir lui arracher le cœur et l'écraser sans scrupule. « Je sais que c'est faux. » minaude-t-elle en se penchant légèrement sur lui, pour venir embrasser le bout de son nez, puis son front, avec toute la douceur du monde (dans ces jeux doux et tendres auxquels ils s'adonnaient parfois, entre deux morsures et deux baisers passionnés). « Je sais que tu m'aimes. Je sais que tu me regrettes. Je sais que tu aurais aimé que ça ne se finisse pas comme ça. Ou que ça ne finisse pas du tout, même. Je sais que je te manque. Je sais que c'est vide, ici, quand tu penses à moi. » murmure-t-elle à son oreille en laissant son index se planter férocement dans la chair à l'emplacement du cœur, violence contrastant étrangement avec la douceur dont elle fait preuve quand elle recouvre son visage de baisers. « Je sais que tu es à moi. » murmure-t-elle simplement, quand ses lèvres descendent dans son cou et y laissent une marque rouge – qui ne le quittera pas pour un jour ou deux, sauf s'il a la décence d'utiliser un baume magique (elle ne l'espère pas). « Et je sais que tu aimerais me repousser. » Elle remonte à son menton, tentatrice, vile, salope au possible. Prend son visage en coupe. « Mais que tu n'y arriveras jamais. » Ses ongles s'enfoncent dans sa peau, à nouveau, et elle vient l'embrasser avec brutalité et une passion à peine refrénée.

« J’ai déjà fait l’erreur d’aimer l’une de ces femmes. Plus jamais » Plus jamais. C'est ça. Diane lance à son ancien amant un regard sceptique, presque moqueur parce qu'il sait, elle sait, ils savent. Plus jamais, hein ? Et pourtant, quand elle lui grimpe dessus – au mépris de toutes les règles de la bienséance, au mépris de sa jupe qui se soulève lentement, au mépris de toutes les petites voix dans as tête qui crient, de concert : tu es folle, tu ne devrais pas. Pourtant, elle se sent bien. Diane se sent puissante. Alistair ne montre rien, c'est vrai. Il est presque insensible sous ses attentions – quand bien même elle entend, et se délecte, de son léger gémissement lorsqu'elle enfonce son pitié son doigt dans sa chair – mais elle sait, au fond, que ça le sidère, ça lui scie le cœur, qu'elle lui fait encore de l'effet malgré et contre tout. Elle sait se faire désirable, surtout avec et pour lui. Elle sait quoi lui dire, quoi lui infliger, elle sait tout de lui ; mais ce qu'elle déteste dans leur relation, passée et présente, c'est que lui, lui, ce bâtard, ce cousin qu'elle déteste, cet amant, ce salaud, ce gros con, ce romantique, cet apollon eh bien lui il la connait mieux que tous. A en faire peur. En cherchant dans ses copains, dans ses amants, elle n'en connait aucun qui a autant compté qu'Alistair, qu'il a autant vue, connue qu'Alistair. Foutu comte songe-t-elle en l'embrassant enfin, écrasant ses lèvres sur les siennes, tous crocs dehors. Sa bouche a un goût délicieux de péché, d'interdit. Leurs langues s'entremêlent légèrement, leurs bouches se battent, leurs dents s'entrechoquent. Et alors que ses ongles descendent de ses joues jusqu'à son cou, ses épaules, alors qu'elle s'enivre doucement de ce baiser qu'elle aimerait éternel, il glisse ses mains jusqu'à son ventre et la repousse doucement, mais fermement.

Elle rouvre les yeux, surprise et offusquée, ses sourcils délicatement froncés sur le front. Elle l'analyse d'un regard critique, presque vexée qu'il la repousse, ses doigts jouant toujours plus férocement avec le col immaculé de sa chemise. Elle le teintera de sang si c'est ce qu'il faut pour qu'il sache qu'elle sera toujours là, pour qu'elles sachent toutes qu'il lui appartient, quoiqu'il fasse, quoiqu'il en dise. Quoiqu'elle dise. Diane se souvenait vaguement des premiers jours ayant suivi leur séparation. Comment elle l'évitait comme la peste et comment, inévitablement, tout la ramenait à lui ; quoiqu'elle prétendait, elle l'avait aimé. Trop fort, trop rapidement, trop intensément. Elle avait trouvé chez Alistair une certaine confiance en elle, une assurance de ses charmes, mais aussi une passion dévorante, une tendresse douce qu'elle s'ignorait, un grand besoin d'amour et une grande affection à revendre. Elle s'était sentie faible, mais dans tous les bons sens du terme. Et elle l'aimait. Comme elle l'aimait ! Il était sa plus belle, mais aussi sa plus brutale, histoire. « Mon amour… Mon pauvre amour » murmure-t-il légèrement, arrachant un énième frisson à la blonde. La langueur des mots sur sa langue, le goût doux-amer du surnom, les réminiscences mélancoliques de nombreux instants partagés sous les draps blancs tendus abattus de lumière, à s'observer de trop près et à se murmurer des mots d'amour. La prédatrice devient proie quand elle sent les doigts d'Alistair se glisser sur sa peau nue, sur sa cuisse – salaud, pense-t-elle sans pouvoir, sans songer réagir. Avant même qu'elle n'ait eu le temps de lui taper le dos de la main ou de le menacer de mort – de toutes manières, en aurait-elle était capable –, elle sent les doigts du jeune homme s'oublier sous sa jupe réglementaire. « Ta vie manque-t-elle à ce point de saveur ? » Non, y'a que toi qui y manque. Connard.

Elle renifle de mépris, doit se mordre la lèvre inférieure le plus discrètement possible pour ne pas répondre (et ne pas lui faire le plaisir malsain de partager avec lui ce que cette foutue main réveille en elle). Désormais poupée de chiffon entre ses griffes, Diane se laisse volontiers pencher en avant quand il l'attire contre lui, ses lèvres venant imperceptiblement – et instinctivement – chercher les siennes un bref instant. « Je t’aime, tu as raison. Je t’aimerai toujours, je t’aimerai même en sachant que tu ne m’aimes pas, que tu ne m’as peut-être jamais aimé, parce que tu mens, n’est-ce pas ? » En entendant le verrou qui tourne magiquement, elle sursaute et tourne la tête sur le côté, vers la porte, machinalement. Elle reporte son attention sur elle, des avalanches de frissons remontant le long de sa colonne, une nuée d'abeilles tueuses venant s'emparer de son bas-ventre en même temps qu'une douce chaleur vient s'y répandre. Elle le déteste. Bon dieu, elle ne l'a jamais détesté à ce point sauf quand elle a appris son ignoble parenté. « Mais je n‘appartiens à personne. Pas même à toi » Diane le darde sans rien dire un long moment, nez à nez avec lui, toute faite de muscles crispés, de mordillements effarouchées et d'une chaleur entêtante qui prend rapidement possession de ses membres. Elle a machinalement posé ses mains sur ses épaules et, alors qu'elle ouvre la bouche pour en faire découler une énième mesquinerie, elle fronce des sourcils et plutôt que Diane la divine salope, plutôt que l'horrible, terrible, immonde blonde se trouve l'amie, la jeune femme, l'amante, la camarade soucieuse. Ses sourcils se hissent sur son front alors qu'avec une douceur contrastant étrangement avec sa sauvagerie précédente, elle s'empare du visage du brun pour l'inspecter sous toutes les coutures.

« Que t'est-il arrivé ? » murmure-t-elle enfin quand son pouce repasse doucement sur sa joue, là où la peau a été brulée. Elle ne sait même pas pourquoi elle pose la question. Elle sait. Et serpente dans son dos ce fourmillement désormais familier, ce frisson en écho à ça. Au feu qui la ravage, au feu qui sculpte sa chair comme une statue de cire, au feu qui creuse, au feu qui brûle, brûle, brûle. La peau est écarlate, remarque-t-elle quand la lumière lointaine d'une étoile le permet, et maintenant qu'elle l'a vue, il lui semble que la cicatrice laisse sous son pouce une texture étrange si ce n'est ridée et crevassée comme peut l'être son propos dos (énième frisson). Elle en oublie presque ses promesses de le détruire ou même le fiel qui n'attend que de glisser sur lui ou même, essentiellement, sa main sur sa peau nue : ne compte désormais à ses yeux, que l'horrible chose qui vient gangréner la peau d'Alistair : « ça te rend vraiment moche. » finit-elle par dire après une hésitation, une moue agacée venant plisser sa lippe tandis qu'elle s'efforce de ne pas montrer ni trop de compassion, ni trop d'inquiétude, ni trop d'affectation. Elle s'en fiche, de lui, de toutes manières. Mais elle ment. Elle ment, elle ment, elle ment : il le sait mieux que personne (elle a toujours eu un truc pour les cicatrices, si ce n'est les siennes). Puis revient la colère, qui tourbillonne en elle, quand elle repense à ses propos, et ses sourcils se froncent, et ses ongles se font à nouveau griffes en s'enfonçant dans la peau – fragile et à vif, elle le devine – de sa joue blessée (ça lui apprendra). « Je t'interdis de douter que je t'ai aimé, Adhémar, siffle-t-elle, presque offusquée. Si c'est ce que tu crois, t'es encore plus stupide que je le pensais. »

« J’ai aidé quelqu’un » Son dos s'embrase. Ses traits se figent. Son cœur se gèle. Il a aidé quelqu'un. Il l'a aidée elle. C'est de sa faute ? Très certainement. Elle essaie de croiser son regard pour y déceler, pour y déterrer la vérité – en vain. Et comme à chaque fois qu'elle s'enfonce dans le doute, Diane Deulceux saute à des conclusions idiotes. C'est de sa faute. Quand il lui a attrapé le bras, ses doigts comme autant de griffes autour de son poignet, quand il l'a traînée à sa suite, quand il l'a sauvée des flammes et des sorts et d'une mort certaine ; et après ? Elle se souvenait avoir erré, ne pas avoir compris, avoir croisé les doigts, avoir pleuré aussi. Mais elle ne se souvenait pas de lui, de ce qu'il avait fait, s'il l'avait tenue dans ses bras, s'il était reparti aussi sec. Elle se fit toutefois rapidement la réflexion qu'il avait dû repartir, braver les flammes, braver le danger – car Alistair était ainsi. Un peu comme elle, impulsif et loyal à décès, prêt à tout... et voilà le résultat. Il n'est pas défiguré. Et quand elle lui dit que ça le rend vraiment moche, elle ment et il le sait. Il ne répond qu'un « ouais » mou, qui agace un peu Diane, qui enfonce toujours ses ongles dans sa peau tuméfiée, qui serre les dents pour retenir les larmes. Idiot a-t-elle envie de lui hurler. Toujours à vouloir se sacrifier. Elle a aussi envie de lui dire, dans un ricanement méprisant, qu'elle rend, que rien ne pourra jamais le rendre moche, que rien ne viendra ternir ces traits qui sont les siens, qu'il conservera à jamais ses petits moues d'enfant et ses sourires canaille d'adolescent et ses froncements adorables de sourcils d'adulte. Il sera toujours parfait. Mais elle sait bien lui mentir pour lui faire croire que ce n'est pas, plus, le cas. Elle se rend bien compte qu'elle joue avec lui. Elle aime ça.

Elle s'énerve. Elle s'échauffe. Elle n'en revient pas. Diane déteste qu'on lui dise qu'elle ment – surtout quand c'est pas le cas. C'est une jeune femme franche et honnête, intègre et entière ; elle ne mentira pas, surtout à la face d'Alistair Adhémar, auquel elle a confié ses plus grosses peurs, avec lequel elle a vécu ses plus grands moments. Il sait qu'elle ne ment pas. Il joue avec elle (elle aime ça aussi). « Je n’en ai jamais douté, mon amour. Jamais, et tu le sais parfaitement » Elle a une petite moue, presque contrariée, alors que ses griffes se rétractent et laissent sa peau tranquille. Comme une excuse, le bout doux de ses doigts vient caresser sa joue, la brûlure, avec toute la douceur et la délicatesse du monde. Elle ne regarde que ça, même plus ses yeux (ils la tuent) alors qu'elle calme, comme elle peut, les longs frissons chaleureux qui remontent de son bas-ventre jusqu'à son cœur suite à son mon amour presque... sensuel. « Ce que je sais parfaitement, c'est que tu aurais tendance à me diaboliser donc... » marmonne-t-elle car elle sait que si elle parle plus fort, plus distinctement, sa voix flanchera. Bon dieu. Elle était persuadée, pourtant, de l'avoir mis de côté, bloqué dans une cage, enfermé dans un coin sombre de son esprit. Elle n'avait jamais eu aussi tort. Ses doigts continuent de danser sur sa peau, avec douceur, légèreté, traçant des arabesques connues d'elle seule sur la plaie. Elle est triste qu'il doive porter ça sur son visage. Sa marque à elle, elle est dans son dos (il le sait, pour l'avoir questionnée (en vain) sur le sujet de nombreuses fois ; et aussi pour avoir caressé les marques de la peau brûlée ; et aussi parce qu'elle lui a toujours tout montré d'elle, le pire comme le meilleur) et elle la cache au monde. Il aura plus de mal, lui.

La prenant de court, Alistair se redresse d'un coup et manque de la renverser en arrière dans un cri de surprise ; rapidement, elle s'accroche à ses épaules (ses mains comme deux faux) pour ne pas choir pathétiquement. « Tu vas pas. » marmonne-t-elle avec humeur, pour lui dire qu'il est un peu trop fou à son goût ; mais il annihile son bougonnement en venant l'embrasser. Ses mains, sur ses épaules, glissent machinalement sur sa nuque, viennent entremêler la base de ses cheveux ; ses lèvres, sur les siennes, s'entr'ouvrent, dansent, jouent machinalement. Sa main se crispe dans sa chevelure brune, ses dents répondent aux siennes, elle gronde inaudiblement quand il ose se détacher un tant soit peu. Il se recule, elle en fait de même pour le regarder dans les yeux. « Tu me trouves vraiment moche ? » Comment penser ça en cet instant précis ? Comment penser ça n'importe quand en parlant d'Alistair Adhémar ? Il ne la laisse pas répondre, dépose des baisers papillons sur ses lèvres, qui l'agacent, qui la font soupirer et tenter de prolonger leurs étreintes à chaque fois. Diane sent les lèvres de son ex qui volète sur sa peau, sur son cou, qu'il marque outrageusement. Elle sait qu'elle devrait le repousser. L'insulter, le mépriser, le détester. Mais à la place, elle lève un peu le menton, pour lui laisser le champ libre, comme elle l'a déjà fait un million de fois. Elle soupire son prénom. Elle agrippe ses mains à ses épaules. « Tu as raison, je suis à toi » lâche-t-il et elle ne peut s'empêcher de soupirer, en se laissant chérir, en se laissant embrasser. « Je sais. » répond-t-elle simplement, avant que ses mains ne glissent de part et d'autre de son cou pour s'emparer de ses joues, l'interdisant de bouger, jouant un peu de ses muscles pour l'immobiliser face à elle.

Elle le regarde droit dans les yeux, se lovent dans le noir abyssal des siens pour y retrouver l'Alistair d'avant. Celui qu'elle avait aimé, celui qu'elle aimait un peu encore. Et puis, avec un peu de chance, elle pourra pêcher la Diane d'avant et tout sera pour le mieux dans le meilleur des mondes. « Tu es le plus bel homme qu'il m'ait été donné de voir, idiot. » murmure-t-elle, en venant déposer un baiser sur son front. Elle a une affreuse envie de lui, se rend-t-elle compte. Elle a une affreuse envie d'Alistair et Diane, encore ensemble, malgré tout, contre tout, contre le temps, à contre temps. Elle a envie de s'oublier, redevenir la gamine innocente, celle qui regardait la cour avec distance, qui parlait des convenances comme des moldus, qui ignorait les crimes de sang, les crimes d'amour, leur inceste inconnue, et le reste. Elle veut redevenir cette Diane et elle sait qu'il peut redevenir cet Adhémar mais non, il ne faut pas. Son trouble doit se lire sur son visage quand, finalement, elle lâche celui d'Alistair et a un mouvement de recul pour partir. « Je ferai mieux d'y aller avant que tu me sautes dessus. » marmonne-t-elle avec un clin d'oeil, faussement joueuse, en détournant le regard et en se relevant le plus gracieusement possible.

Spoiler:

Spoiler:

« Jamais » Jamais. Jamais. Je ne t'abandonnerai jamais. Je t'aimerai jusqu'à jamais. Ils ne pourront jamais nous séparer. A nous, à tout et à jamais. Tu n'as jamais fait que me mentir. Je ne veux plus jamais te voir. Je n'ai plus jamais pensé à lui. Les mensonges de la vie de Diane Deulceux, basé sur ce minuscule mot, ce simple, petit, ridicule, irrépressiblement risible, mot. Jamais. Elle a envie de lui dire de ne jamais dire jamais. Mais en plus de trouver ça ridicule, Diane, en vrai, elle a bien envie qu'Alistair lui répète ces mots d'amour, ces mots de toujours, au coin de l'oreille, avec ces jamais qui se glissent dans ses discours pour les appuyer. Elle frissonne, quand elle repense à leurs deux corps entremêlés dans un lit, et les lèvres d'Alistair qui effleurent sensuellement la peau de son oreille, tandis qu'il lui murmure des fariboles, des vers, des petites choses insignifiantes oubliables, d'autres choses ancrées pour toujours dans sa tête. Si elle devait mettre un mot sur leur relation, ce serait jamais, sans hésiter. Parce que c'est une relation qui n'arrivera jamais, qui ne finira jamais, qui sera toujours sur le bord du gouffre, le bord du précipice, prête à basculer, prête à être détruite. Ce sera une relation qui n'aura jamais de concrétisation, car elle est elle, car il est lui, car il a son sang, car elle a le sien, car ils son liés par alliance. Ce sera une relation qui durera à jamais car comment l'oublier, cet idiot, comment l'ignorer, comment le rayer, comment l'expulser ? Elle le déteste pour un million de choses, mais elle ne l'a jamais autant détesté que pour la marque indélébile et irrépressible qu'elle a laissé en elle, quelque part entre son ventricule droit et son ventricule gauche.

Elle s'écarte. Elle s'écarte, se détache, se relève, l'ignore, car c'est plus simple. Car elle a toujours choisi la facilité à la complexité, la raison à la passion, l'indifférence à l'amour. Parce qu'elle devait se préserver, elle et son nom, elle et son sang ; et que porter un masque, il n'y a rien de tel. Elle lui tourne le dos, pour reprendre contenance, pour repousser la sensation fantôme de ses doigts sur son corps, pour repenser à Dorian, Dorian, Dorian, son foutu fiancé. Il semble penser à la même personne, pas dans les mêmes termes. « J’ai hâte d’assister à ce mariage », Il est presque doux. Pour un peu plus, elle le croirait sincère. Elle se fige, de dos à Alistair, ses épaules se raidissant, sa tête se redressant. Elle l'ignore, fait déjà chemin vers la porte le plus discrètement et silencieusement possible. Peut-être qu'il la laissera tranquille, si elle ne fait pas de bruit, si elle se fait aussi petite qu'une souris ? Diane sent ses mains sur sa taille et se fige instantanément ,un énième frisson venant transcender sa colonne. Il y a son souffle qui s'échoue sur la peau nue de son cou quand il parle. « Je prendrai un plaisir fou à ruiner cet événement. À me lever et dire que tu ne peux pas l’épouser, parce que ton cœur est déjà pris » Elle a envie de se tourner vers lui pour le frapper. L'accuser de ce romantisme idiot dont elle a fait preuve il y a quelques secondes. Pour lui faire payer ses mots, pour lui interdire, pour lui servir d'autres mensonges. Son corps est secoué d'un spasme quand, brusquement, elle essaie de se dégager pour affronter son regard ; mais les bras d'Alistair l'entourent, la retiennent et elle n'a pas la force pour s'en dégager. Ses lèvres vicieuses se posent sur sa joue. Elle le hait. « Et peut-être même que je révèlerai aux yeux de tous ma véritable ascendance.  De toute façon, mon amour, ce n’est pas grave ; nous n’avons pas le même sang » Il fait jouer ses muscles dans ses bras et les sentiments dans le cœur de Diane. Elle lui fait face désormais. Son regard doit le brûler sur place, entre flammes et éclair, abysse et ciel bleu. Lui-même est trop beau, ainsi offert à sa vue. Beau comme un diable.

« C’est le prince ou moi, Diane » Elle se rend compte du calvaire de Dorian, quand il avait dû choisir entre Élysée et elle. La raison et la passion. Deux personnes à mille lieues l'une de l'autre. Deux personnes représentant deux choses. Deux personnes parfaites, individuellement, et tellement faussées une fois mises à côté. Dorian ou Alistair. Si ce n'était que ça ! Il oublie la cour, dont les yeux sont rivés sur elle et Dorian ; il oublie les regards, quand tout le monde la pense terriblement mal faite pour le prince ; il oublie les rumeurs qui courent sur elle, putain de parvenue, putain d'ambitieuse ; il oublie la société, l'étiquette, le monde, tout ce qui fait que, de toutes manières, aucun des deux choix ne lui convient. Il se penche en avant, frotte doucement son nez conter le sien et elle ferme les yeux, pour ignorer le mal de tête qui commence à la tourmenter, pour se concentrer sur lui, son odeur, sa présence, sa chaleur, ses mains, tout ce dont elle aurait déjà dû se séparer définitivement. Il l'embrasse rien qu'un instant si bien que quand elle rouvre les yeux, Diane a l'impression qu'elle a rêvé. « Un homme qui sera toujours amoureux d’une autre, ou un homme qui sera toujours amoureux de toi » Ouch. Ca fait mal.

Comme de coutume, ses mains sont allées se faufiler jusqu'à ses épaules. Quand les deux derniers mots résonnent entre eux, ses doigts se crispent, elle gronde légèrement. Elle finit par enfouir son nez dans le cou d'Alistair, pour ne pas avoir à affronter son regard, pour y puiser la force dont elle a besoin pour parler : « tu es monstrueux. » dit-elle simplement, et il sait qu'elle ne parle pas de son physique mais bien de sa tendance à la confronter à un choix qu'elle ne veut pas faire, un choix qui coule de source, un choix qui ne devrait même pas la laisser pensive. Toi. Evidemment que je te choisis toi. Pour toujours et à tout jamais. Brusquement, Diane s'écarte d'Alistair, le regarde un instant dans les yeux et, l'instant suivant, sa main a cinglé l'air et s'est écrasée sur sa joue. C'est une petite claque pas très violente, plus punitive que douloureuse. Elle a les larmes aux yeux quand, brutalement, elle le repousse pour reculer d'un pas ou deux. « Je t'interdis de faire ça. » Venir au mariage. Parler de son sang. Parler de lui. Parler d'eux. Elle essuie, d'un geste rageur, les perles salées qui viennent poindre aux coins de ses prunelles bleues. « Je t'interdis de me faire ça. » Me confronter à un choix dont tu connais la solution. M'obliger à y réfléchir. Me montrer la vérité, me la rappeler douloureusement. Me refaire tomber amoureuse de toi. Il ouvre la bouche pour parler, elle fronce les sourcils et s'écrie, avant qu'il n'ait pu dire quoique ce soit : « je t'interdis ! Tu m'entends, je t'interdis ! » Elle fait un, deux, trois pas en arrière sans le lâcher des yeux. « Laisse nous en paix, s'il te plaît. » finit-elle par lâcher dans un souffle, avant de se détourner et de marcher précipitamment jusqu'à la porte, toujours verrouillée.

Spoiler:

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La porte. Enfin. La délivrance. Vite. Il faut se dépêcher. La passer. La refermer. Ca fait si mal, vous savez? Ca fait si mal, dans son coeur. Elle sait qu'il a raison. Évidemment qu'il a raison. Il a raison de lui demander de faire un choix, plutôt que de laisser les autres lui imposer le sien ; et il a raison de dire implicitement qu'elle doit le choisir lui. Après tout, elle l'aime. Elle l'aime assez pour pouvoir imaginer tout plaquer, aller voir Dorian et lui expliquer et puis le choisir, le choisir lui et ses yeux trop grands, ses sourires trop suffisants, ses cheveux trop soyeux. Elle l'aime assez pour imaginer exiger sa fidélité, son amour, sa loyauté, son éternité. Mais voilà le problème : elle ne peut qu'imaginer quand l'affaire revient à Alistair. Il n'est qu'un comte. Un simple comte. Pis encore : il est un bâtard et ce secret s'éventera bien assez tôt. Un comte bâtard et le Prince de Sang de France? Quelle femme hésiterait? Une femme amoureuse (quoiqu'elle n'hésite qu'à peine, car Diane a toujours été plus loyale et vertueuse qu'amoureuse et impulsive : ses parents lui ont dit de choisir Dorian alors elle choisit Dorian. Pourquoi poser de questions? Sa vie est régie par des obligations, des étiquettes et des choix d'ores et déjà faits depuis sa naissance. Ce n'est pas aujourd'hui qu'elle va bousculer cet ordre pré-établi). Finalement, le sang tourne dans ses veines et elle s'énerve contre quelque chose qu'elle a elle-même apporté sur elle. Elle crie, elle lui interdit, elle le menace presque, dans sa voix tremblotante, comme une promesse : si tu fais ça, je t'en voudrais à jamais et c'est un peu comme lui dire qu'elle enterrera définitivement ses sentiments pour lui. Elle s'en va. Elle s'en fuit. La porte. Il faut qu'elle la traverse, qu'elle sorte d'ici, qu'elle lui tourne définitivement le dos, qu'elle soit forte comme la dernière fois. Sauf que la dernière fois, elle avait de bonnes raisons de le quitter.

« Tu seras parfaite, en Aubin, Elle ne peut s'empêcher de lui trouver un ton mielleux, et son nez se fronce : — En doutes-tu ? » siffle-t-elle entre ses dents, vexée peut-être. Elle continue de marcher, démarche plus raide, les doigts nerveux qui hésitent à aller chercher sa baguette dans sa poche pour lui montrer que les Aubins seront toujours supérieurs aux Aurors, pour lui montrer qu'il lui doit plus de respect, plus d'amour, pour lui montrer qu'il ne doit pas oublier qui elle est et pour lui rappeler qu'il ne peut pas douter d'elle (parce que si Alistair Adhémar se met à douter d'elle, tout est perdu à ses yeux). « Dommage que le prince n’ait pas ton sens des responsabilités… Elysée sera toujours là, dans son cœur ; tu ne la remplaceras pas » Elle se fige. Ses jambes ont leur propre volonté et, dirigées par le coeur qui s'emballe dans sa poitrine, elle se fige et accuse le cou en perdant sa respiration, un bref instant, un court instant qui dure une éternité. Il sait. Evidemment qu'il sait. En fait, tout le monde avec des yeux et un cerveau sait. Elle n'est qu'une parvenue et lui il aime une autre. Un couple parfait. « Et elle n’abandonnera jamais » Tu penses. Elle n'abandonnera jamais? Diane la réduira en poussières. Une bouffée de colère et de rage grimpe en son sein, lui noue la gorge, excite sa respiration tandis qu'elle le sent se rapprocher, lentement, d'elle. Elle ferme les yeux pour se calmer, s'empêcher de fulminer pathétiquement (elle n'a pas le temps d'être impulsive, pas cette fois) et de se tourner vers lui pour expier tous ces tourments dans un baiser passionné. Le verrou dans la porte cliquète mais soudainement, elle ne veut plus s'échapper. Elle veut le confronter. Le tuer. Lui asséner des mots brutaux, pour lui faire comprendre que si Élysée n'abandonnera jamais, Diane Deulceux ne perdra jamais.

Elle pivote sur ses talons pour lui faire face, des éclairs dans les yeux. Sa baguette est déjà dans sa main, pour l'instant cachée dans l'obscurité, et elle meurt d'envie de l'utiliser pour le brûler, pour le blesser, pour le scarifier, pour qu'il affiche au monde la marque que Diane Deulceux lui a laissé. « Qu'essaies-tu de faire, Alistair ? Tu veux m'énerver, c'est ça ? Tu es sûr de vouloir m'énerver ? » grince-t-elle, en se rapprochant d'un pas. Ils sont nez à nez maintenant. Pourtant, elle ne pense pas à sa respiration qui fait frisonner sa peau ou ses lèvres si proches des siennes. Elle ne pense qu'à l'envie formidable de le gifler encore et encore et encore jusqu'à ce qu'il lui implore d'arrêter. « Et que pensez-vous, vous autres, misérables comtes. Que le monde vous appartient ? Que vous avez un quelconque droit sur un autre sous prétexte que vous l'aimez ? Si tu connais si bien Berthelot, alors tu peux lui dire ça – et prendre au passage ce conseil : reviens sur terre. » Elle veut lui hurler que l'amour ne compte pas mais elle ne veut pas mentir, pas maintenant, plus maintenant. Les mots ne s'arrêtent plus : la tirade s'embrouille. « Et puis, tu, tu penses que tu seras invité à un mariage royal ? Toi et ton comté du... du quoi déjà ? Barry ? Berry ? Tu crois que j'accorde quelque importance à ce que tu penses de moi ? Très bien, tu es Alistair, l'homme que j'aimais. Et, et je suis Diane, la femme que tu aimais. Mais ça n'existe plus, ça. Oublie. Tu m'entends ? Il faut que tu oublies car c'est fini, complètement, irrémédiablement. Tu es le comte Adhémar et je suis la fiancée du Prince. » Et les titres parlent d'eux-mêmes. Elle pointe sa baguette vers lui, menaçante. « Et tu me donneras le respect qui m'est dû. Cesse de te croire tout permis sur les bases d'une passion depuis longtemps étouffée. » Elle assène chaque mot d'un coup de baguette puis, se rendant compte combien elle est vaine et ridicule, elle la baisse presque honteuse. « C'est fini, Alistair, et je suis fatiguée de me convaincre du contraire. C'est juste comme ça. Pars. Maintenant. »